sábado, 9 de diciembre de 2017

UN CUADRO SIN FIRMAR

El niño en su carro duerme.
El frío, a su madre aplasta.
La lluvia, al padre entristece.
Más que pena me da rabia
porque no se lo merecen.

PARA SER

Si alguna espada he blandío,
ha sío la de aprender.
Cuantos tajos le he metío:
por bellaca, a la ignorancia
y al orgullo, por crecer.

lunes, 4 de diciembre de 2017

CON SU PERMISO.


Que conste, que esto es meterme en camisas de unce varas. Pero, en mi opinión, que eso sí que puedo hacerlo, todo lo del Procés ha sido una charlotada. Lo que parecía que iba ha ser un asalto al Palacio de Invierno de Petrogrado, en un ambiente épico-festivo, al final ha resultado ser una cagada y, como no van ha dar su brazo a torcer (están en su derecho) en cuanto a reconocerlo en público, mantenerlos en prisión, es “darle tres cuartos al pregonero”.

Como supongo que, el último recurso que les queda ya, es el de recurrir a la cuna de la democracia, La Atenas de Pericles, recurro a su mitología para intentar encontrarle una explicación que quizá se halle, entre líneas, en La Líada (del Procés).

No se puede, así como así, soliviantar a los dioses. La Hibris, tanto a los de ocho apellidos como a los de uno o ninguno, los ha desquiciado tanto que, al final, como en las mejores tragedias y relatos griegos, Némesis ha tenido que aparecer (aquí, en forma de artículo 155) para restaurar la cordura.

Aunque el quebranto emocional y económico perdurará durante tiempo, veo improcedente, lo de que tengan que pagarlo con cárcel el lío que han formado, por más que la cagada haya sido memorable y digna de ser retransmitida. Yo, a todo esto, buscaría otro tipo de penitencia. Un suponer, que en vez de que tengan que hartarse de “garibolos en la estariipé”, hacerlos Socios de Honor del Real Club Deportivo Espanyol de Barcelona y, que tuvieran que acudir al placo, domingo sí y domingo no: a firmar, por lo menos. Y, si fuera residente en Cataluña y tuviera que votar, más bien, se lo diría cantando (si supiera cantar) este fandango que mi primo ha compuesto y lo titula: A LOS ILUMINATI. Dice así:

Si, con la misma retórica,
me queréis vender la moto,
tengo dudas razonables:
no sé, si daros mi voto,
o, ponerle un manillar al váter.

miércoles, 29 de noviembre de 2017

UN CUENTO ORETANO

      (A mis padres)

Mi padre sufrió un pesar;            
mi madre las pesadillas,
por no podernos ni dar,
abrazos al despertar
ni besos en la mejillas.

Sí, raquíticos de afecto.                                 
Más bien, apurados que hartos.
¿La interfaz de nuestro aspecto?
La pobreza por defecto.
¿El origen? trece partos.

Él era guarnicionero
en tierra de oretanos.
No quería ser minero,
y, guarnecía con cuero,
las bestias de los cristianos.

Arriba quedaba el cielo.
Abajo, los que reptaban
Mi madre, con su pañuelo,
de rodillas, friega el suelo,
de quienes de pie rezaban.

EPÍLOGO

“Ya está el pescao vendío”.
Recojamos la parada.
El rencor da escalofrío
si ya está a punto el navío
para la última morada.


sábado, 28 de octubre de 2017

EPIGRAMA

Por ser, tanto gañán como marrano,
sin bajar de su narcisista trono,
siguió cascándosela como un mono
y murió de cáncer en una mano.



viernes, 27 de octubre de 2017

SONETO: UN RASTRO PARA ÉL SOLO

¿Qué niño se conforma con un polo
si desea entera la heladería?
Es como quien, en su majadería,
quiere tener un Rastro para él solo.

Gozar como un yonki; chutarse en vena
las bicocas; desvirgar paraetas,
mejor, si son del todo analfabetas
las gentes que sus bienes enajena.

¡Comprad y no nos toquéis los güitos!
que a vender vamos, de vuelta venimos.
Escuchad bien, pues, buitres solapados,

so pedantes y falsos eruditos:
a pesar de todo, sobrevivimos;
que, a palmar, ya estamos acostumbrados.


miércoles, 27 de septiembre de 2017

AUTODEFENSA


En casa, ninguna pistola escondo.
Me compré una guitarrica, en El Rastro,
para defenderme de mi ignorancia.




miércoles, 13 de septiembre de 2017

UN CUENTO INSOLVENTE Y UN HAIKU COMPASIVO

(A mi padre)

Igual que una salamanquesa
trepaba el cuerpo del coloso.
Seguía el rastro del olor
rancio del sudor expropiado.
Su ropa blanca era amarilla,
la de color, en blanco y negro,
y, por el roce, transparente.
Sus manos, fuertes como el cedro,
lanzaban su rollizo cuerpo
hacia la ingravidez y el vértigo.
Su esfínter se lo agradecía
con una falseta de viento
oretano, sinvergüenza.
Luego, el gigante mermó tanto
que solo se le oía hipar
desde dentro de una botella.
Se ahogó en su propio silencio,
y, aquellas manos colosales,
frenando su caída libre,
ha echado siempre de menos.

(Ami madre)

Mama, hace frío
¿Puedes cerrar la puerta
de la nevera?

sábado, 19 de agosto de 2017

SONETO CON ARCE Y KARMA

Siempre irresoluto, perdí apostando.
Cuando gané, lo hice perdiendo el miedo
que sobraba en mi interior, a la vida
y al amor, entre tanta obscenidad.

Viejo negundo, sombra en la frontera,
hoja verde que en el otoño es parda,
ya sin resuello, a tus pies me detuve
y respiré profundo: pesa el karma.

¿Soy porque tengo o tengo porque soy?
¿qué tengo si soy y quien soy si tengo?
latidos por minuto hospedo, siendo,

y teniendo amigos en la despensa
y ningún cadáver en la nevera,
no me arruinará el aire putrefacto.

Los ideólogos del sistema no se reúnen en cenáculos para pergeñar perversas estrategias. No. Ni van de puerta en puerta abduciéndonos. No hace falta. Están dentro de ti, de mí, en todos cuando, el éxito que alcanzamos, lo medimos no por lo que somos sino por lo que tenemos.

sábado, 5 de agosto de 2017

APUNTES DE VERANO II

EL RASTRO DE VLC Y LA PESCA DE ARRASTRE
   
    La similitud de la pesca que practicamos nosotros, con su homologa marina, la pesca de arrastre, es casi calcada. En el mar, se echan los aparejos, que alcanzan el fondo marino y arrasan, indiscriminadamente, con todo lo que cae en sus redes. Posteriormente, se hace una selección, en la cubierta del barco, y se devuelven al mar las especies no comerciales (no entro en valorar el daño, a veces irreparable, que supone para la fauna y flora marina, esta práctica). Nosotros hacemos lo mismo, en sentido figurado, arramblando con todo lo que se pone en medio de nuestra ruta recicladora.

    El ciclo de reciclaje es de una semana y el material que puede acumularse es considerable, lo que conlleva un serio inconveniente: el de cómo exponer diez o doce metros cúbicos de carga en dos o cuatro metros cuadrados de espacio adjudicado. Esto puede parecer una conjetura; pero pásense por El Rastro y comprobarán que tiene solución: no muy elegante, por cierto: que todo hay que decirlo.
 
    Nuestras habilidades visuales, táctiles y olfativas, al amparo de nuestro instinto de conservación, son para un fin en concreto, que no es, precisamente, el de desenterrar del fango de la desidia, la historia y cultura de nuestro pueblo, sino convertir los trastos en dinero para sobrevivir, y que lo hagamos de una manera instintiva más que racional, forma parte de la atracción y tradición.
   
    El oficio de vendedor de Rastro, no se aprende ni en la escuela, instituto o facultad alguna, sino que es, más bien, inversamente proporcional a todo esto: cuanto más sabes menos vendes y viceversa: cuanto menos sabes más vendes; pero menos ganas. ¿Es esto una paradoja? bueno; pero ¡que me muera si es mentira! El inconveniente que presenta nuestra práctica de pesca de arrastre es que, la selección se hace sobre el terreno por los que van a pescar al Rastro especies exclusivas y, al ser el ejemplar más apreciado, el besugo, que más que una especie propiamente dicha, es un estado de seductora candidez, dentro de la lenta evolución del vendedor, al que el depredador sigue su rastro como un tiburón en celo, o sea, no tanto para comérselo como para joderlo, pues, pasa lo que pasa: que al terminar la faena, la plaza se convierte en un piélago de inmundicia y, lo mismo que ocurre en el mar, otras especies se benefician de nuestros despojos comerciales, por delante siempre de los operarios de la limpieza, que cierran el circulo.

Posdata:
¿A qué se va al Rastro, hacer fotos o ver lo que se pesca? Pues eso.  

lunes, 31 de julio de 2017

FANDANGO PAL VERANO

Dos cipreses muy crecidos
Siempre verdes en sus ropas
Dos cipreses muy crecidos
Por el viento estremecidos
Abrazados en sus copas
Y a mis ojos conmovidos

jueves, 20 de julio de 2017

APUNTES DE VERANO I

    Gitanos con sus leyes y ordenanzas; gente que no ha encontrado su sitio en la sociedad, o bien, la sociedad no tiene sitio para ellos porque no los considera útiles o de fiar (según los criterios establecidos por los ideólogos del sistema) conforman el material humano con el que está compuesta la base primordial del Rastro. Por ejemplo, y sin ir más lejos, aunque esto que les voy a contar ocurrió hace más de 100 años, no por antiguo resulta menos cotidiano. En 1908, emigró a Estados Unidos, una familia rusa huyendo, el padre, de ser reclutado para ir a una guerra en la que, como carne de cañón, el ejercito del zar le tenia reservado un puesto en su enfrentamiento imperialista contra el Japón. Eran campesinos pobres, analfabetos y judíos. Esperaban que, al pisar suelo americano, los adoquines fueran de oro; pero resultó ser otra picadora de carne para él. A los judíos se les tenia prohibido trabajar en las fábricas y, lo único que le quedó a su alcance entonces fue, hacerse con un carro y una miaja de caballo, "pa buscarse la vida", recogiendo chatarra y enseres, que nadie quería, para luego venderlos por las calles de Ámsterdam (Nueva York). Tuvo 6 hijos: 5 chicas y un chico. Un día del año 1921, Herschel Danielovitch, que así se llamaba este hombre, se marcho a comprar tabaco. Más tarde, en 1988, su hijo Issur Danielovitch Demsqui, al que todos conocemos como Kirk Douglas, publicó un libro de memorias al que tituló: El Hijo del Trapero.
    Kirk Douglas, en su autobiografía, podía haber pasado de puntillas por esta etapa de su vida, al fin y al cabo, él solo tenia 5 años cuando su padre les abandonó; pero su honestidad le llevo a preguntarse ¿Qué hubiera hecho yo en las mismas circunstancias que mi padre? Y no encontró motivo suficiente como para que, por ser hijo de un trapero, tuviera que avergonzarse.
     Hoy en día, España también es tierra de oportunidades, como lo es cualquier otro país capitalista, donde la codicia es un valor y el racismo convierte al miedo en ira. Vivir con miedo o deseando poseer lo que es de otro, tiene como consecuencia, las guerras o, en el mejor de los casos, la competitividad aceptada. Competitividad y colaboración se anulan cuando se encuentran, como la materia y la antimateria, y solo queda el vacío: se necesita que sobreviva una partícula más de colaboración para crear un mundo más justo, compasivo y sostenible.
       La moraleja de todo esto es que, mientras que el tiempo es relativo, la memoria colectiva persiste como los rescoldos de un brasero a los que, con solo una ráfaga de prejuicios, se aviva el racismo latente en sus ascuas.

sábado, 8 de julio de 2017

ANTIGÜEDADES ANTIGUAS

TANGUILLOS DE CADIZ
PAL RASTRO
Letra adaptada al popular tanguillo, “Los Duros Antiguos”, compuesto por, EL TÍO DE LA TIZA, en 1905.

LAm                  SOL                        FA                       MI
Antigüedades antiguas que tanto al Rastro dan esplendor

                                          FA                                           MI
Son las mismas que me encuentro, dentro de un contenedor.

                              FA                                     MI
No se termina el debate del muerto que resucitó.

                          LA                      MI                                               MI 7
Con el cuerpo caliente, acuden parientes y aunque no es Tutankamon

                                            LA                                      LA 7               RE
Deja contentos a tos los presentes. Cuando acaba el reparto, allí estamós,

                          LA                     MI
Y bendito es el fruto del contenedor.

                      MI 7                         LAm                       SOL                 FA              MI
Estaba El Mestalla como una büitiferia, a cundio el rumor que el muerto es de primera.

                   MI 7                        LAm                         SOL       FA                   MI
Algunos cogieron, exquisitas delicias; sin embargo, otros, na más que inmundicias.

            LA                                                   MI 7
En el siglo veintiuno se muere como en el veinte. Los büitres revolotean

                               LA                                                        LA 7                 RE
por los cinco continentes y, como ya no hay fronteras, me tengo que defender,

                             LA                        MI7               LA
Y vendo por internet, lo que ha sio siempre el reciclaje,

RE                      LA                   MI 7                  LA
Solo que aquí le llaman mu, finamente, vintis vintage.


viernes, 30 de junio de 2017

UN CUENTO SIN DESCUENTO

 ¿Qué nos hace acumular,
si lo que es morir, de veras,
solo cuesta unas monedas
-las que no fía el barquero-?
¿Anhelo de eternidad,
si todo es impermanencia?
¿De felicidad, deseo,
si todo lo deseado,
siendo dulce cuando nace,
amarga con la cosecha?
El miedo despierta la ira
y la envidia la codicia.
Un sin vivir cada día
es el virus del provecho;
perpetua  insatisfacción;
una trampa, un embeleco;
una ilusión transmitida
como un cuento sin descuento.

martes, 27 de junio de 2017

POPURRÍ AFLAMENCAO


EL MELONAR DEL TÍO SANDIO

Se vamo a tener que *dir
porque los demás *san dío
pal melonar del tio sandio
pa inflarse a comer sandía.

Te cuertan la lú y el agua
si un caso eres disolvente
Puede chorar como quiera,
su primo del Presidente.

Si antes lo fuera sabío,
a escape, predaleando,
de tu lao me fuera ido:
¡Qué ruina me estás buscando!

Tus arrefilaos *acais,
me daron un buen bocao.
Qué mala leche gastáis,
El *beriberi ma entrao.


*dir = ir
*san dío = se han ido
*acais = ojos
*beriberi = antigua enfermedad

EL REMANENTE

Lo que por un sitio ganes,
lo perderás por otro.
Entre tanto, mira que
te vaya quedando
un remanente, una enseñanza
de lo comido por lo servido,
porque la vida, no es otra cosa
que: aprender a morir
con desapego.

jueves, 22 de junio de 2017

EL RASTRO POR FANDANGOS


Mi primo, que cuando se acuerda de sus exangües correligionarios, se viene abajo - como las persianas- y se desgañita por fandangos.

El payo mucho bebía
Se ha dejao de beber.
El payo mucho bebía. 
De fumar y de toser
y también de padecer,
si alguna muela dolía

Y de pan duro su crú
De formol su sepultura
y de pan duro su crú.
Rebuscaba en la basura
a escuras, sin una lú,
una miaja de ternura.

Se murió en un hospital
Era tan probe, mu probe.
Se murió en un hospital.
Como no tenía nombre,
solo se pudo enterrar,
sus “tachines” en un sobre.

lunes, 19 de junio de 2017

lunes, 5 de junio de 2017

LA CONDESCENDENCIA

¿A qué derecho apelamos
que nos da tanta osadía,
cuando del Rastro nos vamos,
dejar como lo dejamos,
todo, con alevosía?

¡Ay, loada condescendencia!
Como no seas virtud:
enmascaras la arrogancia,
favoreces la mangancia
y crece la ineptitud.

jueves, 1 de junio de 2017

LA PAGUILLA (Copla)

Como un canto, cuesta abajo,
mi vida en retrospectiva,
fue rodando.

Hubo un sitio en el que encajo,
es El Rastro y, cuesta arriba,
pelechando.

Si entre tanto no fenezco,
como agua de mayo, anhelo,
la paguilla.

Si es esto lo que merezco
y da a mi vejez consuelo,
no me humilla.


martes, 30 de mayo de 2017

UN CUENTO DE NUNCA A CAGAR

Érase una vez, un pueblecito
al otro lado de la frontera.
Como si dijéramos, una pedanía.
Y en él, una confitería
de exclusivas y recién horneadas:
tortas, magdalenas, ensaimadas
y esmerados brazos de gitano.
Especialidades de la casa,
todas ellas amasadas,
no con las manos,
sino en lo hondo del cuerpo,
para dar virtud y encanto
al gran alarde que mostraba
su surtido escaparate:
decorado con maña y desparpajo.

Y colorín colorado…

Moraleja:
Antes de entrar, dejen salir; ¡pero coño, sin atropellamientos!.

sábado, 27 de mayo de 2017

EL UMBRAL

“Aprietan más que unos zapatos nuevos”,
sin saber que, al regatear, hay umbral,
más allá: ¡no nos sale de los huevos!

jueves, 25 de mayo de 2017

TESTAMENTO (Mis últimas vanidades)


“Harto de ser guapo, mear colonia
y columpiarme en la cadena el váter”
¡de qué poco me ha servido!
Lo doy todo por perdido
y a esperar la palmatoria.
Posdata:
¡Ah, se me olvidaba!: “y cagar bombones de chocolate”

miércoles, 24 de mayo de 2017

sábado, 20 de mayo de 2017

LA ENSEÑANZA

Si eres dueño de tu tiempo:
eres rico sin saberlo,
pobre cuando te lo roban
y necio si lo malgastas.

viernes, 12 de mayo de 2017

EL ACELERADOR DE LADRONES

El PePe ante el Novel ha sucumbido.
No tienes más que oír las conversaciones
que hasta a los físicos ha sorprendido.
Así es como funciona este partido:
como un acelerador de ladrones.

jueves, 11 de mayo de 2017

QUINTILLA CON PUNTILLA


A quien nombran capitán
y “nunca ha llevado bragas”,
le delata su ademán,
como bien dice el refrán:
“las puntillas le hacen llagas”.

miércoles, 10 de mayo de 2017

QUINTETO AL MALTRATO

Mi primo, ya sabéis, ese que hace poesías, ha compuesto la definitiva, para poner el broche de oro final, al maltrato recibido durante la temporada de fútbol.

Entre sobresaltos y pesadillas,
el manso chusquel meneaba el rabo
por cada patada que, en las costillas,
le metía su amo, por siguirillas,
porque era suyo y le salía del nabo.

martes, 9 de mayo de 2017

EL RASTRO POR SOLEARES

Fui de madrugada,
con una mano detrás y otra delante,
y El Rastro allí estaba.

El Rastro nada me debe,
yo al Rastro le debo to:
toa la gente que me quiere.

Conmigo fue generoso,
a cambio no pidió nada
y aprendí de todo un poco.

Solo tengo un enemigo;
pero éste vale por tos,
y no es otro que yo mismo.

Era tan pobre, el pobre,
Que, al funeral, fueron amigos,
y a su boda, acreedores.


sábado, 6 de mayo de 2017

EL RASTRO POR BULERIAS

Si en El Rastro buscas perlas,
o al caco que te ha robao,
ni lo uno ni lo otro encuentras.

La joya la llevas dentro;
los bandidos por doquier:
solo alguno prisionero.

Son muchos; pero aún hay hueco
en cualquier "estaripé"
(el que va ha dejar El Tuerto)

donde solo hay presupuesto,
para inflarse de comer,
"garibolos" por decreto.

Con  el tabaco tosía,
le eché hachís y toso igual;
pero con más alegría

Toser y tos, me recuerda,
que al toser tiro las ansias
y de TOS es el planeta.

Era un gran calamidad.
Murió, y en su funeral,
gemían sus acreedores.



jueves, 4 de mayo de 2017

SONETO: EL SÍNDROME DE RASTRO

Bien, El Rastro no es el Ágora de Atenas;
pero algo debe pasar allí adentro
para convertirse en punto de encuentro
sin querer y sin pretenderlo apenas.

¿Qué nos hace repetir la experiencia,
con tanto ahínco, domingo a domingo?
¿acaso es como si te tocara el bingo
o de un lejano pariente una herencia?.

Es adictiva su rutina intensa.
Lo mejor es andar con pies de plomo
o hacerlo con el recelo de un sordo.

El Rastro tiene mono y recompensa:
que en todo caso no debe ser, como
si te chafan la uña del dedo gordo

miércoles, 26 de abril de 2017

POLÍTICOS DE LA GARDUÑA

Corruptos y corrompedores,
el fuego del dinero ajeno,
quema y va comiendo terreno
a las virtudes y pudores.

El que es político ratero
y cofrade de La Garduña,
primero mete la pezuña,
y, en el talego, el cuerpo entero.

sábado, 15 de abril de 2017

DEDICADO A DONALD TRUMP

Profeta de llantos en ciernes,
deja ya de querernos tanto,
tu amor por los otros da espanto
gobiernes para quien gobiernes

La madre de todas las bombas
retroalimenta el rencor.
Donde huele a pólvora hay dolor:
no es una murga de zambombas

La próxima bomba, follón,
te la metes por el ojete.
Muchos recuerdos a La Quete:
¡A la que te parió, mamón!

jueves, 13 de abril de 2017

MEMENTO MORI

Vida, observo cuando te alejas
el rastro de tu opalescencia.
Mas ¿No es acaso una advertencia
cuando clarean las orejas?

El médico le dice al sastre:
toma medidas del asunto
que, el relojero, a la hora en punto,
desajustará todo encastre.

Y, sea de pino o caoba,
el último corte de traje,
no se te arrugará en el viaje,
y, puesto, nadie te lo roba.

Esto es cuanto puedo decir.
Más allá del todo y la nada,
si acaso hubiera otra morada,
es "pa hartarse de dormir".

lunes, 10 de abril de 2017

SONETO PARA DESAHOGARME

De los quince a los veinticinco, verás
que no piensas otra cosa que en follar.
Cambiar el mundo para mejorar,
lo intentas; pero para follar más.

El poder, la avaricia son cadenas
que del cuello conducen a hombres lobos
a dejar de follar como bonobos
y a joder a todo el mundo como hienas.

Unos tienen lo que otros ven y quieren,
y así es como dan comienzo las guerras
desde cuando existimos recordados.

Hasta que de todo no se apoderen,
insaciables máquinas tragaperras,
no pararán de joder los malvados.




jueves, 6 de abril de 2017

MENOS ES NADA


Queridos amigos-as:

    Uno a uno nuestro legado es insignificante. Es leve como un inocente petardo y a la vez vital como lo son las proteínas para las células de un ser vivo.

     Entre todos, acumulamos energía, de siete en siete días, que en domingo explota como carcasa en fiesta nacional.

    Hombre-niño y niña-mujer se reencuentran, a solas, y se desperezan disueltos en un abrazo; sin vergüenza, descarados, mientras Venus en el cielo declina.

    Así amanece El Rastro: energético, quimérico, transitorio. Menos es nada.

Atentamente.

sábado, 25 de marzo de 2017

LA MALA FAMA


La mala fama del Rastro
desde muy chico le viene,
pues, al criarse con padrastro,
bien ganada que la tiene.

Y creció como el olivo,
retorcido y contrahecho,
agitando, irreflexivo,
cada rama del derecho.

Sin mentores ni mecenas,
bajó Momo en nuestro auxilio,
compartimos anatemas,
condenados al exilio

Al dios Momo le debemos
su sagrado patrocinio.
Por llevar, lo llevaremos,
recostado en su triclinio

Pues este es nuestro patrón,
no Diógenes de Sinope,
filósofo que a la sazón,
ni era tonto ni cipote

Y así queda a grandes rasgos
El Rastro y su mala fama:
caminamos como hidalgos
tiesos como la mojama

jueves, 16 de marzo de 2017

MISFIT


 Inadaptado, perdido,
no sabia adonde ir sino adonde no volver.
Si me fui o me echaron,
aún me lo pregunto.
  Indigente y cautivo de la ignorancia,
me acerqué a la frontera.
Salté el muro que separa
 lo convencional de lo simple y natural;
LA VERDAD,
de las verdades de consumo preferente;
la prisa del sosiego.
La curiosidad me llevó a explorar
 en un bucle
de conocimiento,
y de mí y del resto,
ya poco me queda que rastrear:
no tanto por ganas como por falta de tiempo.
¡Ay, La frontera, la frontera!.
 Ahora entro y salgo cuando quiero.
Miro atrás, y me digo:
¡Qué horror!
El tabaco mata, sí;
pero la alienación, enferma.

miércoles, 22 de febrero de 2017

EPIGRAMA

La vida es aceptar.
La muerte es escapar de la vida.
Vida y muerte se anulan:
dan cero en el horizonte.
Yo no me quejo
como lo hacen aquellos
que aman la muerte
porque temen a la vida;
que, cuando siento miedo,
es porque estoy vivo.