Con las riendas de un andador paseas los años.
Con qué elegancia desfilas por el tiempo, el espacio,
la gravedad, como si fueras a lomos de un caballo alado;
a pesar de que, las hojas emigran de las ramas del recuerdo
y, en el suelo, el viento las mueve a ninguna parte,
pintas tus labios de rosa cuando sales a la calle.
El sexo no es un pecado.
Endulza la mala leche;
mas, si es otro quien polvo eche
do haya contrato firmado,
es la hembra, si se ha preñado,
quien, al abajo firmante,
lo hace padre en adelante
si es bobo y pica el anzuelo:
pronto cuernos caen del cielo
y apellidos al infante.
Pero ¿A quien se le parece,
si mi estirpe es cuellicorta?
Como importarle, le importa,
pues, la duda le enfurece.
Cuanto más el nano crece,
más sospecha del vecino;
tiene el mismo remolino
donde él un cuerno, en la frente:
lo mismo que el sol naciente
“se lava y estrena un chumino”
Cayó en desgracia; pero
dejó una nota que
no tiene desperdicio:
"¿Qué os he hecho para que de mi dudéis
y os pierda la boca? Si al fin y al cabo,
nada os debo y tampoco me debéis;
mas, si por darle a la lengua lo hacéis,
os doy cita previa y... ¡Comedme el nabo!".
El presente es una sucesión
de terremotos de los que somos conscientes
en la nube del pasado
cuando el futuro se desmorona.
La poesía, de entre todas sus licencias,
tiene una para matar de aburrimiento;
así que, en salud me curo.
La envidia tiene dos caras:
Una oscura y otra clara;
Una buena y otra mala.
Una, oxida el entendimiento;
y, otra, promueve la admiración,
el interés por el conocimiento:
la música la inventó un poeta
al que la envidia le corto la lengua, por ejemplo.
La ira tiene algo de avispa:
cuando peligro no intuye,
va a la suya.
No prende el fuego sin chispa,
ni el agua sin calor bulle,
tu ira es tuya.
Cuando se pasa a la acción,
la ira es como una hipoteca
que debemos.
La avispa emplea su aguijón,
mas no por ello se obceca,
lo sabemos.
Apuntando al solivianto,
despierta la pesadilla,
el alma se le encasquilla
y suenan, de tanto en tanto,
campanas de camposanto.
¿A qué dios se sacrifican?
¿Con qué verdad justifican
el oro las catedrales?
No pueden ser naturales
los gritos que nos salpican.
Apuntando al solivianto
despierta la pesadilla;
las catedrales del llanto;
campanas de camposanto
y el alma que se encasquilla
Fortuna es como una noria:
tanto amarga el sufrimiento
como a miel sabe la gloria:
antes de cantar victoria,
ten en cuenta el movimiento.
