El sábado pasado

Mi vida era como una pulgada de tierra en barbecho. 

Podría dar fruto… si todos los días no fuesen sábado, 

cuando la semana es una colilla aplastada en el cenicero. 

Tú me entiendes ¿Verdad?

-¡Claro! Yo soy tu autoestima.

Civilización (epigrama)

Malos por naturaleza 

y neutros todo el tiempo,  

solo somos buenos, 

cuando nos lo proponemos.

Dualidad

Libertad es para unos, paloma, y, para otros, 

un lobo que amenaza a sus rebaños.

Los que están

El niño hace una cama en la arena, 

para que duerma la espuma en la orilla.

Los que vienen

El niño duerme en brazos de la arena, 

le acaricia el encaje de las olas.

El sueño americano o el crimen de la nevera

La casa con la cerca de madera.

Un buen coche en el garaje.

Al interior no le faltaba detalle, 

pero quizá le sobraran neveras.

Abraham sacrificó a su hijo,   

pero nos gusta mantenernos 

en la certeza de que esto, no fue así, 

para poder seguir soñando.

Mas el crimen no prescribe 

y gracias al “luminol” y el a-de-ene, 

la sangre que había en la piedra, 

no era de cabra, sino de un niño.

A mi parecer…

La política no es el mejor medio para practicar el altruismo, pero siempre hay quien da de si mismo más de lo que recibe (en el budismo mahayana sería algo así como un Bodhisattva) y, otros, en cambio, creen que reciben menos de lo que se merecen, con lo cual, aparece la frustración, que es como un microondas: hace vibrar las moléculas de la sangre de sus cuerpos, generando el calor propio de la ira y... ya está el planeta, lo bastante caliente, como para ir echándole más leña al fuego.

Dos valoraciones del 23J (ni muy sosas ni muy saladas)

España es un país relativamente pequeño, comparándolo, por ejemplo, con Los EEUU, y, lo mismo que ocurre cuando una ciudad o pueblo son pequeños, aquí, nos conocemos todos.

Los autores del intento de atropello con fuga, de La Democracia, no podrán ir muy lejos porque tenemos anotada su matrícula.  

En mi rastro (epigrama)

Solo me he juntado con criminales, 

que cumplían condena, 

por asesinar la gramática 

apuñalándola en el léxico.

El ventilador y el Dupont

Mi nombre es Ano: Ful-ano. -Justo lo que yo pensaba- le dijo la exuberante rubia con la que compartía miasmas junto a la mesa de la ruleta. -¡Caramba, hasta por el culo me conocen!- le respondió Fulano a Men-gana, pues este fue el nombre con el que se dio a conocer la portadora de una voz, a-tercio-pelada, casi cazallera.

-Me da fuego, por favor -le preguntó con el pitillo entre sus carnosos labios, moviéndose éste de abajo arriba con la cadencia de sus palabras, lo cual, le introdujo en una representación mental erótica, con la que se mantuvo, por un instante, fuera del espacio-tiempo de La Ribera Francesa.   

-Claro. Cómo no, encanto. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un encendedor “Dupont” chapado en oro. Levantó la tapa con el pulgar y, como era de esperar, sonó el “clin” inconfundible. Giró la rueda una, otra y otra vez, pero la llama no prendía. Ni corto ni perezoso, cerró la tapa y volvió a sonar, esta vez, su inconfundible “chak” (clin y chak eran marca registrada). Luego, sacó del bolsillo del pantalón un mechero “Bic” que, al primer chasquido, avivó la llama, pero cuando levantó la vista del encendedor, la dama esbelta y sofisticada, había desaparecido. ¡Demonios! ¿Qué ha pasado? Exclamó perplejo, mientras la bocanada de humo se desvanecía.   

De repente, comenzó a oír una voz que provenía de la parte delantera de su paraeta: -buen hombre ¿Cuánto cuesta ese ventilador?- equis, le dijo. ¿Pero va? Insistía la mujer. Señora, de aquí a su casa, si lo compra… ¡No va a ir!, le respondió en un tono macarrónico, alternando el clin y el chak del Dupont, con el que jugueteaba y que había comprado, a primera hora, en el rastro, para buscarse la vida.    

Moraleja:    

“El que nace pa martillo del cielo le caen los clavos”

Sofoco

Este calor pegajoso; 

este cargante estribillo 

que en la larga noche, el grillo, 

como haciéndose el gracioso,

canta animado y gustoso 

por cautivar a la grilla, 

a la que si puede, pilla,

siguiendo las feromonas 

de entre mil erógenas zonas,

a la fresca y una por silla.

Lo que me saca del hastío

 

Primero hubo nimbos en el cielo 

y agua por gravedad, 

resbalando con naturalidad 

hasta el propicio suelo.

El falso pimentero, retorcido 

por la lluvia y el viento, 

resiste vertical, por el momento, 

a su semilla asido.

 Y para que conste, fotografío 

tierra y agua en contubernio:

 esa magia o prodigio de diseño,

que me saca del hastío.

Epigramas

La cultura no es estéril 

porque siempre está preñada.

Dios a veces bebe hasta perder el sentido.

Por ejemplo, desde 1940 hasta el 45, estuvo de resaca.

La humanidad de mi gato y el 23J

Mi gato es sensible e inteligente, 

pero no es culto  

por eso no se entromete 

y escurre el bulto

¿Qué sabe él de Las Tres  

-exuberantes- Gracias de Rubens: 

Belleza, Júbilo y Abundancia?

Nada, porque todo le parece una sardina.

Se peina y lava, 

alternativamente, 

y viceversa, 

va del cuarto de baño a la cocina.

Diatriba con conocimiento

Conozco algún que otro cliente, taimado y cicatero, que blanquea, engorda, inventa su propia biografía por querer salirse siempre con la suya y, al final, su propia conciencia será quien le chantajee a cambio de no morir sin conocerse (a pesar de ser por todos conocido… por sus obras, naturalmente).  

Cobarde pero consciente

El miedo, ese amigo y compañero 

que nos recuerda que somos animales,

sentirlo no es de cobardes 

sino de valientes reconocerlo.

De niño, yo sentía miedo 

por todo, menos por el juego, 

porque jugar, de él me liberaba.

Así que, el mundo fue creciendo 

por fuera, y yo y el juego, 

como una lapa a mi pegado, 

mantuvo al niño que soy por dentro, 

con el que me siento, menos por la libertad, 

por todo lo demás, despreocupado. 

Añádase, cobarde pero consciente 

y no me duelen prendas reconocerlo, 

a mis sesenta y ocho años.

Me sobra cama

 ¿Qué maestro, en tu tirante cabellera,

 puso otrora sus dedos? 

Yo lejos, muy lejos de sentir celos,

gozo con que tañera 

 y guardase su tacto en un joyero: 

de Dalbergia su aroma 

 -que es puro acero para la carcoma-   

y ahora, soy tu heredero.

Me sobra cama y en ella cabe tanto, 

tu estuche acartonado, 

como quien duerme dentro aletargado:

 la pícea y el palosanto.

Contubernio entre cartón y madera:

¿Fue acaso el destino o, 

nostalgia del género femenino 

que con tu forma yaciera?

A veces tengo un sueño recurrente:

cuelgas de una alcayata

y, de pronto, se escucha una sonata 

de auxilio persistente.

Tres epigramas y dos haikus

Velas de plástico 

infla el viento como 

barrigas cerveceras 

con rumbo anestesiado

La avidez son falsos cimientos 

que, cuando fraguan en el corazón, 

pudre los sentimientos

Lunes: primer fotograma, 

de la primera escena, 

de la enésima secuencia… 

y… acción

El mote es una 

cáscara que se rompe 

con la amistad

No es caridad,

el árbol da su sombra 

porque es demócrata

Jugando con la décima

Una décima -se expande- 

parte de mí y a donde llegue, 

llega lisa sin un pliegue 

al destino que la mande. 

Pongamos que fuera grande 

el cometido al que aspiro, 

pues, encripto el verso y estiro 

como un chicle las palabras, 

para que, cuando el poema abras, 

tenga el tufo de un papiro.  

La vejez es una consciente despedida

La presión de la vida cotidiana, 

comprime los recuerdos dolorosos 

y cuando llegan los años ociosos, 

despliegan su claridad meridiana.

Son fieras que corren por la sabana, 

trepan los desfiladeros rocosos, 

navegan por los rápidos sinuosos,  

se detienen en la linde freudiana.

Frontera y caro peaje ineludible.

Allí rezongan como delincuentes 

y evaden la responsabilidad 

con otro yo que fuera prescindible; 

pero al no haber excusas suficientes: 

no hay dios, infierno ni inmortalidad.

Si es que nací pájaro

Okupan, los gorriones, un rincón 

de mi ventana. Con su grácil vuelo, 

van buscando briznas del nido al suelo 

una vez, otra, otra y otra hasta un millón. 

Pongo en marcha la refrigeración 

y el agua que desperdicio, es anhelo, 

calma la sed del inquieto polluelo:

ya van por la cuarta generación.

Si es que nací pájaro, en otra vida, 

no tengo ni el más mínimo recuerdo, 

¿O son estos sueños de libertad?: 

Cruzando el mar en la noche encendida; 

la luna nueva que de vista pierdo; 

yo ahogándome en obscena soledad.

Amigos/as

Para evitar jerarquizaros, 

injustamente, adjudicando 

preferencias inexistentes 

en las llanuras del “ser”, 

omito vuestros nombres, 

superando, así, las escarpadas 

fronteras del idioma, el enfado, 

la concupiscencia de la envidia… 

Con la sincera presencia  

de una amistad entrelazada, 

adjunto un fuerte abrazo 

con el músculo que aún me late.

Una copla para Vox y El Coto de Doñana

Sopla viento de poniente

y apenas es calentura, 

de momento. 

Cuando el hierro se caliente 

serán espada y censura, 

su argumento.

 

Agua, objeto de deseo. 

Vuelve el pasado sombrío, 

por el cohecho,

a la España de tebeo;

de secano en regadío… 

…o barbecho

Las pruebas son evidentes,

pues ¿De qué patria, patriotas, 

sois el grueso? 

De avaros terratenientes: 

en el Cotolengo hay idiotas 

con más seso

Una copla para Vox 

que permuta las palabras 

por las armas: 

en vuestras camas, “gachós”,

y en el cortijo que ladras, 

hay fantasmas