Repleta de tiburones,
el feroz ogro, en la chepa,
lleva un arca
En castillo, con dragones,
se defienden en la estepa,
de la parca
De adobe sus torreones
la paz por sus muros trepa
y no abarca,
su brazo, los corazones:
mejor que lo cuente, Pepa
Delabarca
Anexo
Manchan de azul ultramar,
y de rojo bermellón
pintan las mil y una noches
y arañas las paredes de tu celda.
Cuando pierdes las uñas de los dedos,
persistes esculpiendo tu dolor,
desde dentro a fuera, mientras te quedan
dientes para hacer cruces en la piedra.
Tienes metástasis y no hay quien pueda
pararla. Viene en tu ayuda corriendo.
Te hundes en el agua, se apaga el fuego
de tu cuerpo y exhalas el aliento,
lentamente, hasta quedarte sin aire.
Ya, exangüe, con sus brazos, te recoge
una dama amiga a la que imploraste
libertad y soplara tus cenizas
No estoy a tu altura en cuanto a, formación intelectual,
posición social y medios materiales.
Sin embargo, apelo a tu inteligencia emocional,
(más que a tus sentimientos religiosos
de caridad o de condescendencia)
para tender un puente entre tu humanidad y la mía
Hasta el sol que nos da la vida, mata
(y la tierra, el aire, el agua);
pero no es un homicidio premeditado,
en todo caso, imprudente
en la infinita dimensión del universo
(y para muchos, su fe quebranta);
en tanto que, a dos palmos de nuestras narices,
con miles de inocentes, pasa lo que pasa,
y no pasa nada, porque somos cómplices con nuestros deseos.
Los que aprietan el gatillo o toman decisiones por ti y por mí,
no son otra cosa, que el brazo ejecutor: un asesino a sueldo
sin nada personal que lo motive
Apuro hasta las últimas caladas,
de los últimos cigarrillos,
del último paquete de tabaco,
porque el estanco ya cerró
y me pilla lejos el que está de guardia
Cada cual se forja a golpes
como la espada del guerrero,
y, hasta el mejor acero,
se rompe en el campo de batalla.
Como el león orgulloso
que luce su cabellera,
y, ralo como un tiñoso,
se va, cuando la hora le llega
Es hora de parar y leer un libro,
o, al menos, desearlo.
Yo lo hice, y desde entonces,
como pan de una montaña venerable,
en cuya cima, brillan,
las gotas de agua de las nubes.
Es hora de recuperar el cuento
que nunca te leyeron,
o el parque en el que no jugaste.
La pobreza de estímulos, hizo de ti,
(y de mí) un niño introvertido,
encerrado por vacaciones
en el aula de la calle.
Y una cosa lleva a la otra...
En fin, tú, ya me entiendes.
Pero, ya ves, nunca es tarde
mientras estás vivo
y tengas cuidado con lo que desees
No existe música buena o mala.
Todo depende del momento, la intención
o el método con el que la escuches.
Hasta la flauta que hizo sonar el burro
puede inspirar parte de una sinfonía
¿Quién sabe, si escuchando con la mente vacía…?
Ahí está “El Vuelo del Moscardón”
o el paseo del “cisne” por un lago
No pierdo de vista el rostro del miedo,
a lo mejor tiene que decirme algo
y en vez de sulfurarme o huir, me calmo.
Los leones resbalan en el asfalto.
Al contrario, los ogros y fantasmas
me persiguen y atrapan en la bruma
del inconsciente. Allí, el ego no manda.
Deja la nave a la deriva y salta
sobre una balsa, flotando con engaños
en el agitado mar del pasado.
En la orilla, una figura menuda,
mira el mar y, serena escucha, cómo
sopla el viento andante y, el “Mi menor”,
camina respirando moderato
