No querían que partieras.
Fueron cosas del reemplazo
-mes arriba o mes abajo-;
lo supe por las esquelas.
Tenías veinte primaveras
cuando el viento dio un portazo,
recogieron tus pedazos
un convoy de adormideras
-esas blancas amapolas
que brotan en las cunetas
y en los campos de batalla-.
Bombas, fusiles, pistolas
no son nada -si no aprietas
con tu dedo- son quincalla.
De vez en cuando,
el demonio abre las puertas
del infierno para que se ventile,
momento que aprovechan,
históricos moradores,
para comunicar con quienes les escuchen.
Ambiente cultural bajo…
…en calorías impulsoras,
al intentar el despegue,
lleva consigo el fracaso.
El vínculo emocional,
significativamente,
fuerte, es grasa que se extiende
sobre una barra de pan.
Sobrevolando el Parnaso,
descubro supervivientes;
les rescato como esnob,
primero; y luego, pedante,
repito condescendiente
la retórica del iniciado:
“tú y yo”... somos diferentes,
pero no puedo probarlo.
El cuerdo sufre
y como no sabe el por qué,
se vuelve loco y lo descubre;
pero no regresa para dar razón.
es un empezar de nuevo
Cada poema que te escribo,
es un empezar de nuevo;
le doy aliento a ese suspiro
que la rama del olivo
peina partiendo de cero.
o eso espero de un fandango
Alguno dará en la tecla,
o eso espero de un fandango:
no me importa que se sepa,
que al pasar se hace la sueca,
porque estoy desafinando.
-en el fondo, insatisfecho-
Porque me siento triste
-en el fondo, insatisfecho-
mirando a mi alrededor,
dejo libre el primer verso,
para que suene mejor.
quien del camino ha dispuesto
Si todo es polvo de estrellas,
quien del camino ha dispuesto,
fui yo, tanto como aquellas
-que me precedieron- huellas,
del deseo y del opuesto.
quince días en primavera
Como florece el cerezo,
quince días en primavera,
desde ahora mismo empiezo
a contar -porque me cuezo-
los años que esté a tu vera.
desde mi vejez regreso
A la vera del río Turia
desde mi vejez regreso.
Era Pascua y ella rubia:
ni todo el oro de Nubia
brilla más que el primer beso.
No. No me acostumbro a ver,
por más que sea cotidiano,
que del mar, siempre una mano,
asome al amanecer.
¿Por qué tuvo que nacer?
¿Quién administra justicia?
África se ahoga en codicia
con la mala leche “blanca”,
que a la postre, es donde arranca,
lo que pueda ser noticia.
África, la tierra de color rojo
como la cara de ese obeso, riendo
en la distancia hasta la apoplejía.
El dinero es un hueso descarnado;
se roe y roe hasta llegar al tuétano:
África, la siempre maltratada.
Me acuerdo porque llovía
Casi que por amor, muero.
Me acuerdo porque llovía
y, en medio del aguacero,
tú me dijiste: te quiero…
…y pillé una pulmonía.
He abierto el ordenador
y me he encontrado con un poema
tirado en la papelera de reciclaje.
He abierto el frigorífico,
y había un trozo de carne putrefacta.
He cerrado ordenador y frigorífico
y bajado la persiana:
el sol es una raya en el suelo
y me he devuelto a la cama
como un documento sin título.
De joven, yo quería aparentar lo que no era,
y ahora soy, lo que era antes de querer aparentarlo;
a cambio, no tengo nada, ni siquiera cicatrices,
ni corrientes que devuelvan a la playa mi naufragio,
si acaso, miro al niño (que despierta mi ternura)
campar correteando y, en la arena, su huella diminuta.
