que, cuando son jóvenes
y hacen el pino o abren la boca,
parecen viejos escleróticos?.
Qué tendrán los de izquierdas
que, cuando son viejos,
hacen el pino y cuando abren la boca,
parecen jóvenes rockeros?.
Hartos de ser guapos y mear colonia,
se columpian en la cadena del váter.
Hacen el pino, abren la boca
y tiran porque les toca.
Echaba de menos
tu albura tentadora.
Perdona si te ensucio
con almidonado garabateo
(luego lo limpio;
no soy un furtivo grafitero).
Porque es de la misma naturaleza
el respeto, el mimo o el canto,
por eso, me conmueve tanto
la danza de una hormiga
como una hoja muerta,
en paz y en cemento descansando.
Con un saludo transparente,
entro y salgo del pensamiento
porque ya no cierro, con llave,
la ergástula del apego.
Fui feliz un día
contemplando la danza
de una hormiga
¡Con qué gracia se movía,
la ágil exploradora!.
pero me llamaron,
injustamente, sinvergüenza,
y fue como si un puñal
lacerara mi conciencia
presumida y necia.
Aliado con la ira, me enfadé
y sentí rencor y sed de venganza,
pues, no recordaba que:
Nunca sabes cuando va a venir, pero:
“El cartero siempre llama dos veces”
una, la preceptiva;
la otra, por si estando a la expectativa,
del oído padeces
El karma es como el cartero
que a su rutina obedece,
así pues, no desespero
si es que no oigo el primero,
pues, siempre avisa dos veces
La vida es todo el universo,
y, desde la más simple presencia,
a la más evolucionada decadencia,
al instinto de conservación obedece
(o eso parece)
Huye o se defiende
obviando el discernimiento
cuando percibe amenazas…
…o fantásticas certezas
en la patria de la paranoia.
(y eso acontece)
El resultado es el mismo
en todas las especies:
muerte o emigración
(y eso me estremece)
A la luna me quiero ir,
o mejor y más seguro,
a Marte,
que sin paz no hay futuro
y, el último,
que cierre la puerta al salir
(y con los güevos no tropiece)
Inapreciable ente.
El más culto e inteligente
al que no le superan las emociones
ni manipulan los sentimientos,
por eso, nunca se volverá loco,
como tampoco,
a un poema le pondrá alma:
eso que acompaña a las palabras
y, tanto al rústico como al docto,
les hace mojar pan en la salsa.
IA no ve cómo florece
el Jacaranda y fenece
la primavera.
Ni en la mañana,
escucha el canto de los pájaros
empadronados en mi ventana.
Pero, si lo comparto,
su lógica me conmueve,
y así, nos vamos complementando.
Me dijo mi tío Jacinto “El Maleta”,
buscándose la vida en el rastro:
el torero es, como aquel que dice,
mitad artista y mitad matarife
Yo era un crío que admiraba su arte de salón:
¡Esos lances por verónicas y medias!
(y cuartillos de vino peleón)
Mas yo quería ser limpiabotas,
y estudiaba mucho,
pero sin ir a la escuela
En la universidad de la calle,
me graduaré: era lo que más quería
pues ya, latín y latón sabía
Como cada minuto nace un primo
(o el que del tonto quiere aprovecharse)
Becaron mi master en picardía
Y esa es toda mi odisea y mi osadía.
Moraleja:
Existe un lugar, un agujero,
donde caen incesantes,
los que apuestan y pierden
y los que nunca eligieron
Había una vez un tierno pajarillo
Que del nido cayó al suelo
Muerto de frío y canguelo
A una vaca conmovió
Con ánimo solidario
Poco a poco reculó
Alzó el rabo y al polluelo
Una plasta le soltó
Del piélago de gandinga
Su cabecita asomó
Y el calor de aquel mejunje
Piando se lo agradeció
A un zorro que merodeaba
Su ingenuidad le alertó
Y acercándose con zorrería
De un bocado se lo zampó
Moraleja:
“Aunque la mierda
te llegue al cuello,
nunca digas, ni pío”
Apuntando desde el cielo,
en la pérfida distancia,
premeditada constancia
cuando se estrella en el suelo,
vierte su corazón de hielo
en abrazo criminal
que envuelve de tierra y cal,
para que nadie se asombre,
que lo que no tiene nombre…
…es daño colateral
Lo que haces no es un error
ni legítima venganza:
es la misma semejanza
que "matar a un ruiseñor".
Si esto tiene algún valor,
lo desconozco por tanto,
a mí me provoca espanto,
Herodes El Hombrecillo,
¿Qué mal hace el pajarillo
con regalarnos su canto?
En las cuevas de Altamira,
está la muestra palpable,
de que, hace treinta mil años,
aprendimos a pintar…
…y hasta que no llegó Trump,
no aprendimos a peinarnos.
Es la Península Ibérica,
reservorio de talentos,
una fuente de elementos
para la poesía homérica
Como la tierra es esférica,
no fueron descubrimientos
porque libres son los vientos
que van y vienen de América.
Como el presente es futuro
y el pasado se lo llevó
(bien lejos) su puta madre
El que faltaba pal duro
(Milei) a su perro nombró
Cónsul; más, si ladra, que ladre
