sábado, 6 de diciembre de 2014

SONETO CON SARNA

¡Cómo me pica el alma!  ¿qué será
esto que en mis entrañas se apolilla?
Carcoma o sarna, lo que dentro chilla,
igual que pica o grita, callará.

La luz artificial alarga el día.
El verano perdura con el fuego
y el invierno se apodera de mi ego
porque aún he de pagar a quien debía.

No es que me la traiga floja el deber,
la ética y todo lo demás, señores,
es que tengo que arrancarme la culpa, 

mas, con lo que tiene esto que doler,
si con ello se me van los picores,
no podrá quedarme mayor disculpa.
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