Con-pasión

Cómo derrite, el sol de entre tus piernas,  

la nieve de mi deseo.

Cómo renace, el goce del himeneo, 

del cielo que gobiernas.

Cuando todo es superficial

Me levanté una mañana…

…y se me hizo de noche.

Ya no estabas en mi cama 

y te vi por la ventana, 

cómo rayabas mi coche.

 

Sin seguro a todo riesgo, 

qué otra cosa puedo hacer 

sino lucir tu desprecio; 

pues, me he ganado por necio, 

este doble padecer.

Proverbio y conjuro

Ojo por ojo, diente por diente:

un ojo israelí, vale por veinte.

Mago Merlín, ¡Abracadabra! 

Abran la boca, suelten palabras.

¡Felices Fiestas!

El sol cubre con oro los cristales 

de la ventana que tengo enfrente. 

¡Qué curioso, es veintidós de diciembre! 

Día que da comienzo a las saturnales.

Desapego

Mis deseos se han vuelto más discernibles 

sin perder libertad.

Van y vienen con el viento a voluntad,

tercos, irreprimibles.

Todo y nada

¿De dónde venimos con todo… 

…y a dónde nos vamos sin nada?

Todo por la nada

Siento envidia inspiradora 

cuando fijo la mirada,

en todo cuanto la nada 

desde el principio atesora.

Mi pupila es mediadora 

entre energía colapsada 

y la forma cocinada 

que mi cerebro incorpora.

Yo, no habrá cuando me vaya.

Tú, pondrás un crisantemo 

cuando él cierre la tapa.

Así, quien otorga calla, 

y, aunque en la loto haga un pleno, 

con el premio no se escapa.

Polvo y sol

¿Quién soy yo? ¿Qué hago aquí?

¿soy un árbol que da sombra 

y al que visita la alondra 

cada año por abril? 

Lo cierto es que no elegí, 

pero todo esto me asombra: 

soy polvo bajo la alfombra 

que con mis actos barrí.

¿Qué más puedo reprocharme,

cuando el que más o el que menos,

tirita de soledad?

Al sol, ni paso frío ni hambre,

como el loto que en los cienos

arraiga su libertad.

Populismo

Quien oculta la verdad, 

ni por más cuentos que cuente,

se le nota cuando miente: 

le puede la vanidad. 

Habla con frivolidad 

porque todo le resbala; 

de haber algo que le avala, 

se cae por su propio peso, 

que a quien se la da con queso, 

es al ratón que acorrala.

Donde no hay "pienso", aserrín 

y agua es lo que ceba al cerdo, 

que es como negar el yin,

cuando el yan (su San Martín) 

carga para el lado izquierdo.

En cada casa, por Navidad,

es el jamón, para el pobre,

metáfora de prosperidad… 

…o, “antes reventar que sobre”.

Reflexión sobre el talento en tiempos de cosecha

El talento…

…Son las ganas de jugar, 

de ese niño, que por dentro, 

ahogado en aburrimiento, 

no dejamos respirar.

Medio 

Deviene en refugio 

contra el bombardeo de la ansiedad,

por ende, el lugar más seguro

y no importa tal o cuál habilidad.

Estímulo 

El mismo ser nace una y otra vez. 

Como el ave, picotea la cáscara, 

unos echan a volar, 

y otros, acaban en la granja,

junto al guano o desperdicio.

Convivencia (talento por picardía)

Cuando yo nací, el fuera de juego ya existía, 

al igual que el paso atrás 

para rematar respetando las reglas del juego.

La picardía es de uso moderado 

porque genera adicción; 

en cambio, el talento bien entrenado 

promueve la admiración.

Saludo entre conocidos

Con fulano me voy a cruzar.

Casi con desdén me saluda. 

Descolocado, yo no sé qué pensar 

¿Es que acaso le he mirado mal?

No. Es que cada uno va a la suya.

Me doy cuenta

Cuando nací, la tierra ya giraba 

a velocidad supersónica, 

y, después de setenta años,  

por fin, noto cómo acaricia 

mi cara la brisa del universo.

Sin motivo aparente, era infeliz. 

Me puse a fregar los platos 

y percibí con mis manos,

a la nube que descargó el agua 

y se desvaneció: como mi estupidez.

El caso Smith

Su arenga me huele a arenque, pero en bota militar…

-¡Cómo, señor fiscal! ¡Protesto!

-No ha lugar. Prosiga. 

Gracias, señoría. El acusado usa disfraz para cometer delito porque de político no tiene na…

-¡Protesto! Irrelevante. 

-Se admite la protesta. El jurado solo tendrá en cuenta lo de irrelevante. Continúe, señor fiscal.

Dígame el acusado ¿No es cierto que, para usted, fue mérito suficiente, para adquirir su acta de diputado, el enfrentarse al destino cuando, a sabiendas y desafiante, no se mudó de calzoncillos y salió a la calle con un palomino?.

-¡Protesto! Mi cliente fue boina verde y superó a la de sus antepasados que eran boinas carpetovetónicas. Además, mi cliente se acoge a la quinta enmienda.

-No ha lugar, porque no cuela. ¿Tiene, el señor fiscal, alguna otra pregunta que hacerle al acusado?.

No, señoría. Ha quedado demostrado el proceder sibilino del acusado.

-Visto para sentencia. Se levanta la sesión.

Y el jurado pasó al modo de deliberación. 

El poeta siempre trabaja desde lo más profundo

“Dona t'estimo més que un bon cagar”

Tanto la quería, 

que una vez que ella iba estreñia 

(y el poeta, ya muerto)

ordenó que le hicieran en mármol, 

un monumento.

Ni contigo ni sin ti (Nicotina tabacun)

Hago click en el ratón 

y aparece una hoja en blanco

¡Ay, si entrar en el estanco 

fuera un click y no un pastón! 

Por lo menos, un pulmón, 

si del vicio me abstuviera,

puede que lo agradeciera; 

pero el otro se empecina 

en buscarme la ruina 

pa que de pena no muera.

Es hoja que me da sombra 

con este sol que achicharra, 

cuando canta la cigarra 

al cigarro ni lo nombra.

Hay que ver qué malasombra, 

“te llaman la bien pagá”…

…y cuanta malafollá, 

la de Hacienda y Tabacalera, 

que no saludan, siquiera, 

ni al Ministro de Sanidad.

Cuando todo esté perdido, 

dejad que cumpla sentencia, 

sin oponer resistencia

me iré por donde he venido.

Con el pescado vendido, 

no hay tutía (que es medicina) 

pues con la muerte culmina 

el deseo y sus aliados: 

seguid tirando los dados

y a mi dadme nicotina.

Haiku

En la rotonda, 

palmeras lucen lacias 

sus pelambreras.

El arte en lo natural

Ella deja caer sus hopalandas  

y concupiscente se insinúa. 

Él contempla el desnudo 

al natural del alma y luego copulan.

Unas hormigas se dirigen al nido 

y otras van en dirección contraria.

Ima-gino que lo Sabe

Sopla viento de llebeig

y riza el mar de su cabeza. 

Con el color de su cara, 

de cerezo en abril,

una sonrisa navega.

Por fandangos de Huelva

Me gusta verte la cara 

¿Quieres que te sea sincero?

Me gusta verte la cara 

y el encuadre con tu pelo;

pero quítate ese velo, 

que no necesitas trama.

tu cara la color tiene 

Rama de cerezo en abril, 

tu cara la color tiene 

cuando paseas por aquí

¡No paras de sonreír!

Hasta el domingo que viene.

Empatía

Anda. Cuéntame un chiste

que te veo muy apagado.

Cuando tú me lo pediste, 

yo caminaba encorvado 

por no compartir la risa.

Ansiedad, nostalgia de lo carnal

Las palabras mi cuerpo no laceran. 

El acero mi mente no atraviesa; 

pero al pasar por el filtro del ego,  

con duro sufrimiento, me atropellan.

A mí despertar, en crudo

Oh! Energía primigenia 

que despertó mi Big Bang: 

la mente se las ingenia 

y el instinto dispondrá.

Recuerdo que estaba triste. 

Probablemente por nada,

y tú me contaste un chiste, 

yo solté una carcajada. 

Viajaron las endorfinas 

hasta las uñas de mis pies; 

treparon a las colinas 

donde manaba la miel.

Luego entré en el cuarto oscuro, 

revelé con la luz roja, 

lo que Eva esconde tras la hoja,

y me costó treinta duros.

Retomando la experiencia, 

sexo y risa es dopamina, 

lo de más es apariencia,

cuando ya no se te empina.

Con buenas intenciones

Con cada palabra y gesto amable, 

mejoro mi entropía. 

Busco la armonía 

entre instinto y conocimiento 

y, es por eso, que el motivo 

principal por el que escribo, 

es para canalizar mi ansiedad. 

Intento que la ira y el miedo, 

no tomen por asalto, 

la morada de mis sentimientos 

y provoquen su estampida; 

mas, si el cauce se desborda, 

no penéis por mi semblante, 

es depresión pasajera

porque a donde vayan voy, 

junto a mis remordimientos. 

Mi gato sigue en sus trece

Confunde la tele con la ventana.

Mi gato se ha vuelto loco 

“porque cree que sabe, de todo un poco”, 

como en la rumba cubana. 

Los músculos de la vida

Cagar es tan importante 

porque tiene su razón: 

la misma que el corazón 

y su latido constante.

Vaya lo uno por delante, 

baje lo otro por detrás: 

con un músculo amarás

y con los otros, seguro,

“si meas claro y cagas duro, 

a más tarde enfermarás".

¡Por el triunfo de la Confederación!

Muerde la espuma la orilla 

con dientes de fino encaje 

y cuando siente coraje,

la ilusión es mantequilla. 

Africana es la semilla: 

Neandertal, Denisovano, 

Homo sapiens… y el manzano, 

trajo la desavenencia 

multiplicando la ciencia

y el ego del ser humano.

¿?

Crece el pelo en mis orejas.

¿Hacia donde voy a correr?

¿Hacia donde voy a huir?

¡Ay! Si no fuera por ti, ¿?, 

ya sin nada que perder, 

me pregunto ¿Qué sería?

¿Planta, roca, viento? 

¿Nube, gota, lluvia? 

¿Talvez un excremento? 

Sí, solo eso: una pregunta. 

Décimas sin título

Escarbando en mi cabeza, 

entre el paladar y el pelo, 

me doy cuenta del anzuelo 

que me tragué por torpeza.  

Ahora tengo la certeza,

que de haberlo sabido antes, 

los pensamientos errantes 

nunca me hubieran desviado 

hacia el futuro y pasado: 

a sus dominios flotantes.

No hay cambio sin ser valiente; 

vamos a llevarnos bien 

que entre el infierno y el edén 

se transita suavemente.

Cada instante del presente, 

con darse cuenta, es prodigio, 

pero si busco prestigio 

sé que en todo acontecer, 

no hay sitio donde esconder,

su extremo lúgubre, estigio.

Después de la primera lección…

...Latín y latón sabía, 

pero en un primer momento, 

fue víctima del tormento 

de mucha cicatería.

¡Qué valor! ¡Qué gallardía! 

¡Qué menester religioso! 

¿O es ánimo lujurioso 

lo que anima a desvirgar 

cual quien entra sin llamar 

por sentirse poderoso?.

“De profundis” la clavaba, 

ya fuese payo o gitano, 

cuanto más verde y profano, 

más y más le caía la baba.

¡Y a ver cómo lo explicaba! 

¡Si era todo un caballero!

No, cuando asomó el plumero, 

satisfecha su libido,

ya todo tomó sentido: 

era un triste pirulero.

Talentosa  picardía,  

hay que hacerte un monumento 

por aguantar tanto cuento

y tanta majadería.

Todo el mundo lo sabía: 

¡Que viene el esplendoroso!.

Su pelo largo y canoso 

-su cuerpo envuelto en tocino- 

tan elegante y genuino… 

… por cicatero, famoso.

Tres instantes consecutivos

En el cielo, dos dragones, 

y a lomos, cabalgando, 

otras tantas generaciones.

¡Dios mío, 

sí que es difícil esto 

de llevarse bien! 

Sea cual sea 

la modalidad de avaricia, 

por naturaleza,

siempre es indigesta.

Autodefensa

Talentosa  picardía,  

hay que hacerte un monumento 

por enfrentarte al tormento 

de tanta cicatería.

Todo el mundo lo sabía: 

¡Que viene el esplendoroso!

Su pelo largo y canoso 

-su cuerpo envuelto en tocino- 

tan elegante y genuino… 

… por cicatero, famoso.

Siempre nos quedará Poniente

Con el Levante, las olas,

La Malvarrosa enfurece

y en la Albufera fenece 

el sol, 

y los bienes que acrisolas.

En el frontispicio

La cola y la pescadilla.

No te “envergues” (no te enojes) 

¡Si total fue calderilla!

Es que en el rastro, chiquilla,

“el más tonto hace relojes”.

La Santa Trinidad

Sobra soberbia, falta humildad 

y a mí el primero, ergo 

tengo un corazón en el que albergo, 

de todo, menos bondad.

La belleza ni siquiera me conmueve, 

pasa de largo y se aleja  

como lo hace la precavida oveja 

cuando amarga lo que bebe. 

Verdad, Bondad, Belleza es un paquete. 

Busca destinatario 

para cualquier ambiente hospitalario 

y sirve como ariete.

Raymond Carver y Emilio El Moro

¿Quieren hacer el favor de parar la guerra, por favor? 

Si es un instante, joder,

mientras me tomo el té 

que está muy caliente.

Los testículos de la guerra

Obús testicular, la ira, 

tiene el cañón como pene 

y el que más grande lo tiene… 

…con menos razones tira.

El azufre se respira 

y no hay campo de batalla 

sino una indigna muralla; 

por ambos lados, la suerte, 

que va repartiendo muerte 

en su faceta canalla.

Intransigencia

Bombas, sois cartas 

que se reciben con el 

franqueo pagado.

Viene el cartero, 

ordenada su ruta, 

patio por patio.

Reparte el correo 

según destinatario: 

sionista o filisteo.

El animal humano

¿Qué nos libra de la tentación 

cuando llega ese momento?

La mezcla de animal y humano 

es un linaje, por lo tanto,

lo innato es, huir o defenderse;

pero la venganza no viene predeterminada,

es un deseo como otro cualquiera, 

y, el placer, su embeleco. 

Diario: un día sin memoria

Hoy es el día de la Fiesta Nacional.

Desfilan con orgullo de secano, 

los garbanzos que me sobraron de ayer. 

El anticiclón permanece en Las Azores.

Hace calor. Es el veranillo de San Miguel. 

Un poco largo para mi gusto.

En fin, ¡Qué le vamos hacer!

Panorámica de la guerra

Tanto llanto, grito, duelo 

ahuyenta a la mariposa:

la guerra tiene de bueno, 

lo que de malo la rosa. 

SOS: pío, pío

Picotea un pajarillo. 

Voy abrirle la ventana.

Viene de donde hace frío.

Se fue, porque no tenía bufanda. 

SOS: pío, pío

Picotea un pajarillo. 

Voy abrirle la ventana.

Viene de donde hace frío.

Se fue, porque no tenía bufanda. 

Sobre el sexo masculino

De pronto te cae un rayo 

y prende el fuego en la adolescencia. 

Empina la cresta el gallo 

y en la vejez no pierde ardor, sino frecuencia.

El músico nunca deja 

de acariciar su instrumento; 

solo o en acompañamiento, 

como puede, se maneja.

Por su boca, ni una queja, 

le sobra imaginación:

sabe que, a Tutankamón, 

se la vendaron apriesa, 

mil años la tuvo tiesa; 

pero dentro en un cajón.

Humildad para mi vejez

Ya no me puede humillar

esa etapa de la vida, 

la que te toma medida 

del calzado a desgastar.

Después de tanto pisar

sobre tu senda latente,

no hay día en que no lamente, 

todo el dolor y perjuicio

por esa falta de juicio

del ímpetu adolescente.

Confieso

Los pecados de soberbia intelectual,

los cometo en silencio 

-no exento de penitencia-

cuando una estrofa o un verso, 

pesan más de lo normal, 

y el poema no tiene contrapeso.

Memento mori

La muerte no es ni buena ni mala.

Es algo que tiene que ocurrir. 

Y ocurre. A cada instante. 

En cualquier día del año

y cada año tiene, su San Martín:

día mundial de la justicia poética. 

Ajos sin fronteras

¡Ajos de las Predoñuelas!

¡Qué ajos más ricos traigo! 

¡Vamos vamos, vamos nenas!

Resaláo ¡Crompamé algo!.

Condimento indispensable 

que ninguno lo cuestiona: 

para la paz, saludable,

y en guerra con Mercadona. 

Para los odios y enojos, 

a leuro va la bolsita,

los vende, como manojos 

de lirios, la gitanita.

De mi obra

De mi obra,

con un verso 

me conformo;

con una estrofa, 

subo al cielo;

con un poema… 

…ya me veo en el Parnaso

como un aprendiz, barriendo.

Una pequeña historia

Ese triste pajarillo 

que en mi ventana anidó,  

me dejó en un papelillo, 

teléfono y dirección.

Le llamé y no contestaba. 

Cosas de la cobertura; 

mas, recuerdo cómo piaba 

¡Era flamenca su hondura!. 

Cambiaste de meridiano, 

incluso de paralelo: 

de primavera a verano, 

espero tu canto y vuelo.

Mi gato te echa de menos 

entre admiración y envidia: 

es que le asustan los truenos 

como a mí ver tanta insidia.

Va y viene

Una mariposa llega 

y hace un alto en el camino: 

se posa y sus alas pliega, 

a sus quehaceres se entrega

y se va por donde vino. 

El seto sigue en su sitio. 

Va y viene la mariposa 

y torna todo al principio 

¡No sabes como te admiro! 

Tan breve y tan prodigiosa.

Debate externo e interno

Inciso  cotidiano. 

Nada del otro mundo. 

Cosas de ciudadano: 

que si acacia o negundo;

que si buitre o paloma; 

que si al paso o al trote; 

que si Hitler o Quijote, 

que…con su pan se lo coma,

que yo voy a lo mío: 

de noche, el cielo claro; 

no hace calor ni frío; 

procuro no ser avaro,

y, siempre me quedará, 

el hilo de un primer verso 

del que tirar y tirar 

mientras conmigo converso.

Resiliencia

Que yo no sabía volar 

y quise surcar los cielos. 

Tampoco sabía nadar 

y al primer golpe de mar… 

…Uf!, me salvé por los pelos. 

A la ambición, 

le golpea la realidad 

y aparece un perdedor.  

Querida amiga:

Pagado estoy, porque invierto mi tiempo 

en algo que me resulta gratificante 

y hace que los días se deslicen, 

suavemente, sobre el pavimento 

de mi ya desgastada existencia.

Soy tan libre como la longitud 

de las cadenas que me unen a mis deseos.

Sigo haciendo lo que he hecho siempre, 

pero sin remordimientos, consciente; 

por eso, verte la espalda no me pesa.

Observo

El Jacaranda, en septiembre, 

verde y morado florece. 

De latitudes no entiende

y hasta que llega diciembre, 

primavera me parece.

Reflexivo

Mezquino, miserable; 

engreído, deshonesto, 

por todo ello culpable; 

compasivo y amable, 

solo cuando despierto.

“El follón de albañil”

Él quiere salir y tú lo echas pa dentro

y, en la vorágine intestinal, 

lo que sirvió de alimento,

va cargando el armamento 

dispuesto para la señal.

Es “el follón de albañil”, 

la criatura impertinente

que, como un estornudo sordo,

sale grasiento y apestoso

y se va detrás de ti.

Este pedo no se tira, 

se deja caer con dolo.

Si ves que el otro se gira, 

aunque jures que es mentira,   

te vas a quedar muy solo.           

Entrecot y col

Emiten a la atmósfera, metano, 

las vacas con sus pedos; 

y a ti, a mí, aquel nos importa tres bledos… 

…porque no es gas butano.

Ucrania a vista de pájaro

Este año, en mi ventana, 

han anidado vencejos, 

porque dicen que hasta Ucrania, 

no llegan porque está lejos.

Es una piadosa excusa 

para no seguir el vuelo. 

Los drones que Putin usa 

¡Es que les dan mucho miedo!.

Tan grande como es el cielo 

que une a todo el continente, 

y, en una isla del oriente, 

ya no crían las golondrinas, 

ni el vencejo en las ruinas  

porque no sería decente.

La receta

Antes de que el invierno sea verano, 

y, el verano, un infierno,

con desahogado optimismo,

me apropio de esta receta:

en un sofrito de conciencia,

compasión y altruismo, 

media y media, 

y en su punto horneados. 

Sírvanse los comensales 

sin embelecos ni etiquetas, 

vacíen bolsos y maletas

y tengan en cuenta los males… 

…por comer desesperados.

Yo les llamo…

A veces sueño con mis difuntos. 

Parecen estar siempre en domingo 

porque llevan la muda puesta;

pero de ninguno escucho una palabra.

Todo es un sutil y armónico silencio 

que danza con mis emociones.

Yo les llamo, mas nadie quiere bailar conmigo, 

y, en ese instante, se desvanecen. 

Cuando despierto, me siento agradecido 

por esa paz interior -por esa conmovedora resaca- 

tanto, como por seguir vivo. 

Epitafio

Fumaba mucho, 

pero no murió de eso -que era lo suyo-  

sino de un encuentro inoportuno: 

no era bella, 

ni él estaba enamorado, 

pero notó que sentía compasión por él, 

y él por ella.

Tócala otra vez, Sam

Tan arrogante y ufano,

parecía importarte 

todo, un pimiento.

 

Y perdiste por la mano 

-cogiéndote de los güitos-. 

Por lo que tú llamas picos, 

-y como sabes solfeo- 

puede que toques el piano.

Arrogancia televisada

Porque manchó una paloma 

tu fino abrigo de alpaca, 

en el devenir del susto,

vi en tu cara humanidad 

-soberbia, ira, disgusto- 

y fue por causalidad

-no por tamaño ni aroma- 

que en el suelo, una de vaca, 

se sumó a la de paloma 

cuando metiste la pata. 

Voluntario

No querían que partieras. 

Fueron cosas del reemplazo  

-mes arriba o mes abajo-;

lo supe por las esquelas.

Tenías veinte primaveras 

cuando el viento dio un portazo, 

recogieron tus pedazos

un convoy de adormideras

-esas blancas amapolas 

que brotan en las cunetas 

y en los campos de batalla-. 

Bombas, fusiles, pistolas 

no son nada -si no aprietas 

con tu dedo- son quincalla. 

Sostenibilidad y codicia

De vez en cuando, 

el demonio abre las puertas 

del infierno para que se ventile, 

momento que aprovechan, 

históricos moradores, 

para comunicar con quienes les escuchen.

¡Me ha costado!

Ambiente cultural bajo… 

…en calorías impulsoras, 

al intentar el despegue,

lleva consigo el fracaso.

El vínculo emocional, 

significativamente, 

fuerte, es grasa que se extiende 

sobre una barra de pan.

Sobrevolando el Parnaso, 

descubro supervivientes; 

les rescato como esnob, 

primero; y luego, pedante,

repito condescendiente 

la retórica del iniciado: 

“tú y yo”... somos diferentes, 

pero no puedo probarlo.

Epigrama

El cuerdo sufre 

y como no sabe el por qué, 

se vuelve loco y lo descubre; 

pero no regresa para dar razón.

Fandango

es un empezar de nuevo

Cada poema que te escribo, 

es un empezar de nuevo; 

le doy aliento a ese suspiro 

que la rama del olivo 

peina partiendo de cero.

Fandango

o eso espero de un fandango

Alguno dará en la tecla, 

o eso espero de un fandango: 

no me importa que se sepa,

que al pasar se hace la sueca,  

porque estoy desafinando.

Fandango

 -en el fondo, insatisfecho- 

Porque me siento triste 

 -en el fondo, insatisfecho- 

mirando a mi alrededor, 

dejo libre el primer verso, 

para que suene mejor.

Fandango

quien del camino ha dispuesto

Si todo es polvo de estrellas, 

quien del camino ha dispuesto, 

fui yo, tanto como aquellas 

-que me precedieron- huellas, 

del deseo y del opuesto. 

Fandango

quince días en primavera

Como florece el cerezo, 

quince días en primavera, 

desde ahora mismo empiezo 

a contar -porque me cuezo-

los años que esté a tu vera.

Fandango

en su parada del rastro

Suspira la gitanita 

en su parada del rastro. 

-Discúlpeme, señorita,

vengo a esculpir su carita 

en un bloque de alabastro.

Fandango

desde mi vejez regreso

A la vera del río Turia 

desde mi vejez regreso.

Era Pascua y ella rubia: 

ni todo el oro de Nubia 

brilla más que el primer beso.

No

No. No me acostumbro a ver, 

por más que sea cotidiano, 

que del mar, siempre una mano, 

asome al amanecer. 

¿Por qué tuvo que nacer?

¿Quién administra justicia?

África se ahoga en codicia 

con la mala leche “blanca”, 

que a la postre, es donde arranca, 

lo que pueda ser noticia.

África (tercetos)

África, la tierra de color rojo 

como la cara de ese obeso, riendo   

en la distancia hasta la apoplejía. 

El dinero es un hueso descarnado; 

se roe y roe hasta llegar al tuétano: 

África, la siempre maltratada.

Hiroshima (haiku)

Ocho de Agosto, 

año, mil novecientos 

cuarenta y cinco.

Fandango

Me acuerdo porque llovía 

Casi que por amor, muero.

Me acuerdo porque llovía 

y, en medio del aguacero, 

tú me dijiste: te quiero… 

…y pillé una pulmonía.

Documento sin título

He abierto el ordenador 

y me he encontrado con un poema 

tirado en la papelera de reciclaje. 

He abierto el frigorífico, 

y había un trozo de carne putrefacta.

He cerrado ordenador y frigorífico 

y bajado la persiana: 

el sol es una raya en el suelo 

y me he devuelto a la cama 

como un documento sin título.

De narciso a loto

De joven, yo quería aparentar lo que no era, 

y ahora soy, lo que era antes de querer aparentarlo; 

a cambio, no tengo nada, ni siquiera cicatrices, 

ni corrientes que devuelvan a la playa mi naufragio,

si acaso, miro al niño (que despierta mi ternura) 

campar correteando y, en la arena, su huella diminuta.

El sábado pasado

Mi vida era como una pulgada de tierra en barbecho. 

Podría dar fruto… si todos los días no fuesen sábado, 

cuando la semana es una colilla aplastada en el cenicero. 

Tú me entiendes ¿Verdad?

-¡Claro! Yo soy tu autoestima.

Civilización (epigrama)

Malos por naturaleza 

y neutros todo el tiempo,  

solo somos buenos, 

cuando nos lo proponemos.

Dualidad

Libertad es para unos, paloma, y, para otros, 

un lobo que amenaza a sus rebaños.

Los que están

El niño hace una cama en la arena, 

para que duerma la espuma en la orilla.

Los que vienen

El niño duerme en brazos de la arena, 

le acaricia el encaje de las olas.

El sueño americano o el crimen de la nevera

La casa con la cerca de madera.

Un buen coche en el garaje.

Al interior no le faltaba detalle, 

pero quizá le sobraran neveras.

Abraham sacrificó a su hijo,   

pero nos gusta mantenernos 

en la certeza de que esto, no fue así, 

para poder seguir soñando.

Mas el crimen no prescribe 

y gracias al “luminol” y el a-de-ene, 

la sangre que había en la piedra, 

no era de cabra, sino de un niño.

A mi parecer…

La política no es el mejor medio para practicar el altruismo, pero siempre hay quien da de si mismo más de lo que recibe (en el budismo mahayana sería algo así como un Bodhisattva) y, otros, en cambio, creen que reciben menos de lo que se merecen, con lo cual, aparece la frustración, que es como un microondas: hace vibrar las moléculas de la sangre de sus cuerpos, generando el calor propio de la ira y... ya está el planeta, lo bastante caliente, como para ir echándole más leña al fuego.

Dos valoraciones del 23J (ni muy sosas ni muy saladas)

España es un país relativamente pequeño, comparándolo, por ejemplo, con Los EEUU, y, lo mismo que ocurre cuando una ciudad o pueblo son pequeños, aquí, nos conocemos todos.

Los autores del intento de atropello con fuga, de La Democracia, no podrán ir muy lejos porque tenemos anotada su matrícula.  

En mi rastro (epigrama)

Solo me he juntado con criminales, 

que cumplían condena, 

por asesinar la gramática 

apuñalándola en el léxico.

El ventilador y el Dupont

Mi nombre es Ano: Ful-ano. -Justo lo que yo pensaba- le dijo la exuberante rubia con la que compartía miasmas junto a la mesa de la ruleta. -¡Caramba, hasta por el culo me conocen!- le respondió Fulano a Men-gana, pues este fue el nombre con el que se dio a conocer la portadora de una voz, a-tercio-pelada, casi cazallera.

-Me da fuego, por favor -le preguntó con el pitillo entre sus carnosos labios, moviéndose éste de abajo arriba con la cadencia de sus palabras, lo cual, le introdujo en una representación mental erótica, con la que se mantuvo, por un instante, fuera del espacio-tiempo de La Ribera Francesa.   

-Claro. Cómo no, encanto. Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó un encendedor “Dupont” chapado en oro. Levantó la tapa con el pulgar y, como era de esperar, sonó el “clin” inconfundible. Giró la rueda una, otra y otra vez, pero la llama no prendía. Ni corto ni perezoso, cerró la tapa y volvió a sonar, esta vez, su inconfundible “chak” (clin y chak eran marca registrada). Luego, sacó del bolsillo del pantalón un mechero “Bic” que, al primer chasquido, avivó la llama, pero cuando levantó la vista del encendedor, la dama esbelta y sofisticada, había desaparecido. ¡Demonios! ¿Qué ha pasado? Exclamó perplejo, mientras la bocanada de humo se desvanecía.   

De repente, comenzó a oír una voz que provenía de la parte delantera de su paraeta: -buen hombre ¿Cuánto cuesta ese ventilador?- equis, le dijo. ¿Pero va? Insistía la mujer. Señora, de aquí a su casa, si lo compra… ¡No va a ir!, le respondió en un tono macarrónico, alternando el clin y el chak del Dupont, con el que jugueteaba y que había comprado, a primera hora, en el rastro, para buscarse la vida.    

Moraleja:    

“El que nace pa martillo del cielo le caen los clavos”

Sofoco

Este calor pegajoso; 

este cargante estribillo 

que en la larga noche, el grillo, 

como haciéndose el gracioso,

canta animado y gustoso 

por cautivar a la grilla, 

a la que si puede, pilla,

siguiendo las feromonas 

de entre mil erógenas zonas,

a la fresca y una por silla.

Lo que me saca del hastío

 

Primero hubo nimbos en el cielo 

y agua por gravedad, 

resbalando con naturalidad 

hasta el propicio suelo.

El falso pimentero, retorcido 

por la lluvia y el viento, 

resiste vertical, por el momento, 

a su semilla asido.

 Y para que conste, fotografío 

tierra y agua en contubernio:

 esa magia o prodigio de diseño,

que me saca del hastío.

Epigramas

La cultura no es estéril 

porque siempre está preñada.

Dios a veces bebe hasta perder el sentido.

Por ejemplo, desde 1940 hasta el 45, estuvo de resaca.

La humanidad de mi gato y el 23J

Mi gato es sensible e inteligente, 

pero no es culto  

por eso no se entromete 

y escurre el bulto

¿Qué sabe él de Las Tres  

-exuberantes- Gracias de Rubens: 

Belleza, Júbilo y Abundancia?

Nada, porque todo le parece una sardina.

Se peina y lava, 

alternativamente, 

y viceversa, 

va del cuarto de baño a la cocina.

Diatriba con conocimiento

Conozco algún que otro cliente, taimado y cicatero, que blanquea, engorda, inventa su propia biografía por querer salirse siempre con la suya y, al final, su propia conciencia será quien le chantajee a cambio de no morir sin conocerse (a pesar de ser por todos conocido… por sus obras, naturalmente).  

Cobarde pero consciente

El miedo, ese amigo y compañero 

que nos recuerda que somos animales,

sentirlo no es de cobardes 

sino de valientes reconocerlo.

De niño, yo sentía miedo 

por todo, menos por el juego, 

porque jugar, de él me liberaba.

Así que, el mundo fue creciendo 

por fuera, y yo y el juego, 

como una lapa a mi pegado, 

mantuvo al niño que soy por dentro, 

con el que me siento, menos por la libertad, 

por todo lo demás, despreocupado. 

Añádase, cobarde pero consciente 

y no me duelen prendas reconocerlo, 

a mis sesenta y ocho años.

Me sobra cama

 ¿Qué maestro, en tu tirante cabellera,

 puso otrora sus dedos? 

Yo lejos, muy lejos de sentir celos,

gozo con que tañera 

 y guardase su tacto en un joyero: 

de Dalbergia su aroma 

 -que es puro acero para la carcoma-   

y ahora, soy tu heredero.

Me sobra cama y en ella cabe tanto, 

tu estuche acartonado, 

como quien duerme dentro aletargado:

 la pícea y el palosanto.

Contubernio entre cartón y madera:

¿Fue acaso el destino o, 

nostalgia del género femenino 

que con tu forma yaciera?

A veces tengo un sueño recurrente:

cuelgas de una alcayata

y, de pronto, se escucha una sonata 

de auxilio persistente.

Tres epigramas y dos haikus

Velas de plástico 

infla el viento como 

barrigas cerveceras 

con rumbo anestesiado

La avidez son falsos cimientos 

que, cuando fraguan en el corazón, 

pudre los sentimientos

Lunes: primer fotograma, 

de la primera escena, 

de la enésima secuencia… 

y… acción

El mote es una 

cáscara que se rompe 

con la amistad

No es caridad,

el árbol da su sombra 

porque es demócrata

Jugando con la décima

Una décima -se expande- 

parte de mí y a donde llegue, 

llega lisa sin un pliegue 

al destino que la mande. 

Pongamos que fuera grande 

el cometido al que aspiro, 

pues, encripto el verso y estiro 

como un chicle las palabras, 

para que, cuando el poema abras, 

tenga el tufo de un papiro.  

La vejez es una consciente despedida

La presión de la vida cotidiana, 

comprime los recuerdos dolorosos 

y cuando llegan los años ociosos, 

despliegan su claridad meridiana.

Son fieras que corren por la sabana, 

trepan los desfiladeros rocosos, 

navegan por los rápidos sinuosos,  

se detienen en la linde freudiana.

Frontera y caro peaje ineludible.

Allí rezongan como delincuentes 

y evaden la responsabilidad 

con otro yo que fuera prescindible; 

pero al no haber excusas suficientes: 

no hay dios, infierno ni inmortalidad.

Si es que nací pájaro

Okupan, los gorriones, un rincón 

de mi ventana. Con su grácil vuelo, 

van buscando briznas del nido al suelo 

una vez, otra, otra y otra hasta un millón. 

Pongo en marcha la refrigeración 

y el agua que desperdicio, es anhelo, 

calma la sed del inquieto polluelo:

ya van por la cuarta generación.

Si es que nací pájaro, en otra vida, 

no tengo ni el más mínimo recuerdo, 

¿O son estos sueños de libertad?: 

Cruzando el mar en la noche encendida; 

la luna nueva que de vista pierdo; 

yo ahogándome en obscena soledad.

Amigos/as

Para evitar jerarquizaros, 

injustamente, adjudicando 

preferencias inexistentes 

en las llanuras del “ser”, 

omito vuestros nombres, 

superando, así, las escarpadas 

fronteras del idioma, el enfado, 

la concupiscencia de la envidia… 

Con la sincera presencia  

de una amistad entrelazada, 

adjunto un fuerte abrazo 

con el músculo que aún me late.

Una copla para Vox y El Coto de Doñana

Sopla viento de poniente

y apenas es calentura, 

de momento. 

Cuando el hierro se caliente 

serán espada y censura, 

su argumento.

 

Agua, objeto de deseo. 

Vuelve el pasado sombrío, 

por el cohecho,

a la España de tebeo;

de secano en regadío… 

…o barbecho

Las pruebas son evidentes,

pues ¿De qué patria, patriotas, 

sois el grueso? 

De avaros terratenientes: 

en el Cotolengo hay idiotas 

con más seso

Una copla para Vox 

que permuta las palabras 

por las armas: 

en vuestras camas, “gachós”,

y en el cortijo que ladras, 

hay fantasmas 

Un manojo de haikus para Alzhéimer

Duerme el adulto:

se abraza a la inocencia

sin una queja 

Fértil amor, 

colmada de paciencia 

es la cosecha

Noble paisaje,

mendigar atención 

no necesitas

Es tu silencio, 

entonada memoria  

a cuatro manos

 

Y para Alzhéimer,

le ofrezco un ramo de haikus 

impermanentes 

Armonía

Sin ser pedantes, 

hablan tierra, cielo, agua

con el silencio

La gota que colma el vaso

La Primera Guerra Mundial supuso el ocaso de los imperios con profundas raíces en la Edad Media, y, la Segunda Guerra Mundial, dio lugar al nacimiento de nuevos “imperios capitalistas liberales vs nomenklaturas”. Desde entonces, estamos inmersos en una permanente “Tercera Guerra Mundial por la Emancipación” y el resultado, por el momento es, haber democratizado las enfermedades. Por ejemplo, la gota solo la sufrían la nobleza, el clero, las clases altas y, desde 1925 hasta 1991, las élites clientilistas de los partidos pertenecientes al bloque, llamémosle equis. Ahora, quien no tiene artritis en el dedo gordo de un pie, de cuando en cuando, sufre un cólico nefrítico, con especial incidencia en aquellos países en los que se ha llevado a cabo una defoliación de las células del lóbulo frontal del cerebro de muchos (no de todos, afortunadamente) ciudadanos, convirtiéndolos en consumidores insatisfechos de esta  glotonería perversa. Soy pesimista. Hablando de gota, una mala decisión política, puede colmar el vaso.   

Armonía

Sin ser pedantes, 

hablan tierra, cielo, agua

con el silencio

Perdón, perdonar y perdonarme

Olmos, sois viejos mirones 

al borde de mi ventana. 

Ojos verdes y marrones, 

con mis lágrimas, gorriones, 

se bañan cada mañana.

A años luz de tu mejilla,

rozándote, pasó un beso. 

Tú estabas en la otra orilla 

tendiendo nuestra ropilla 

al confín del universo.

Queridos padres y hermanos, 

nuestro amor, junto a la lumbre

del pasado, no añoramos, 

fueron tantos kilogramos

de culpa, de pesadumbre.

Domingo, séptimo día  

de la semana pasada. 

Por un instante, me creía 

oír la voz que nos decía, 

no sé qué, pero cansada.

Con título

Un ramo de haikus 

por la supervivencia 

de la razón (Título)

Canta sincero 

cuando pía el polluelo

un verso tosco  

El niño grande, 

con un fusil berrea, 

mas no por hambre

La frustración

sube el colesterol 

y provoca ira

Capitalismo 

liberal, morirás  

de apoplejía 

Clamor de esperanza

El miedo, visto 

de frente, se parece 

tanto al hambre

El hambre, vista 

de frente, se parece 

tanto al miedo 

El miedo y el hambre 

se superponen mientras

las guerras sobran

En lo profundo,

una gota aporrea 

nuestras conciencias

Es la esperanza 

que clama, justicia y paz 

universal

Capitalismo liberal en prosa y en verso

En prosa

El reloj fue inventado para medir el tiempo que debían durar los pleitos porque no daban abasto los magistrados de la antigüedad (antigua), y, ahora, queremos atraparlo en relojes que, cuanto más caros… menos tiempo nos quedará para seguir peleándonos.

En verso

Unos aspiran a mejorar 

y, otros, se afanan en mantener 

diferencias que, sobre el papel, 

no existen, mas sí en la realidad 

y son como ogros, elfos y sílfides. 

Habitan lo sobrenatural, 

lo que es una penosa falacia.  

No se trata de elegir, manga sisa 

o manga rangla; esta o aquella marca.

Llegados a este punto, aceptemos 

que la ciencia, en parte, nos metió en esto: 

el banquete del capitalismo,

y la conciencia, desde el presente,

brindará por lo que quede de futuro.

A quien a la raza, reza

Sin querer, los secuestraron. 

Ahora anhelan venir ellos 

y el sin sentido de aquellos, 

los que a otra tierra migraron, 

los que sus buches llenaron 

(y bolsillos de riqueza) 

obvian su naturaleza: 

dejar atrás la pobreza 

como huir de todo peligro 

y es por eso que denigro, 

a quien a la raza, reza.

Instante

Domingo, séptimo 

día de la semana 

acontecida.

Libertad de... ¿Alienación?

De entre todas las libertades que acaban en “ón”, (libertad de expresión, de reunión, de manifestación, etcétera) hay una que parece ser el paradigma del libre albedrío: “la libertad de alienación” (que me acabo de inventar). ¿Por qué? Porque actúa subliminalmente sobre nuestras decisiones y, a fin de cuentas, sobre la percepción de lo que consideramos "libertad". Sin este planteamiento, la ecuación, “libertades paz social”, no podría resolverse, o mejor dicho, mantenerse.    

Esto que a continuación voy a poner como ejemplo es mi parecer, que conste. Al fin y al cabo, uno no pinta nada individualmente, y los problemas pueden tener varias soluciones. Así que, ¡allá voy!.  

Un mago saca un mazo de cartas de un estuche nuevo y las abre en abanico. Después, las manipula de una en una con movimientos rápidos enseñando la cara y el dorso, (de varias de ellas) delante de un espectador/a elegido/a entre el público, momento en el que aprovecha para ver una carta en particular y, a continuación, las dispone de tal manera para que esta carta sobresalga del resto y, con habilidad y retórica persuasiva, le inducirá para que escoja una, “cualquiera”, le dirá. El resto lo hemos visto muchas veces en televisión, y por más que desde el primer momento sabemos que es un truco del arte de la prestidigitación (dedos rápidos), nunca deja de asombrar al niño que llevamos dentro. 

La madurez con la que elijamos, el próximo 23J, será determinante para responder a la pregunta: ¿eliges tú o eligen por ti?.

Bueno, yo con esto pretendo sacarme el miedo de encima, la pena que ni el cielo nos tiene y, la vergüenza ajena que me provoca tanta estulticia (y eso que solo acaba de empezar).

Cualquier comparativa con una charla sesuda sobre la situación política y geopolítica, sería un honor que no merezco. En cambio, si lo hicieran con Miguel Mihura o Edgar Neville, "manque fuera en el cagal”… “contento moriría”. 

El estilo: uno con los demás

Primero tuve un sueño:

En medio de la acera, desnudo y sin pudor, me veo cagando con los pies sobre la taza de un váter a la intemperie (como tórtola desde lo alto de una farola) mientras la gente pasa atrafagada.

Luego tuve una intuición:

En la pléyade humana, todos somos artistas y el estilo personal se forja a partir de la destilación de aciertos y errores que cometemos al interpretar el mundo, y, en base a estas interpretaciones, decidimos, acto que es tan intimo como el cagar, provoca admiración, rechazo o indiferencia en nuestros semejantes.

A continuación, la IA me dio su parecer:

Desde mi perspectiva, este texto plantea la idea de que nuestra autenticidad y expresión personal, aunque pueden generar diferentes reacciones en los demás, son elementos esenciales para forjar nuestro propio estilo y dejar una huella única en el mundo. Nos invita a reflexionar sobre la importancia de liberarnos de las convenciones sociales y encontrar la valentía para ser nosotros mismos, incluso cuando nuestras acciones y decisiones desafíen las expectativas de los demás. 

Y, finalmente, la inercia me devolvió a la cama, cansado pero insatisfecho: anhelando una utopía.

La importancia de la educación y la moral combinadas con los recursos innatos como especie, para el progreso humano, en dos párrafos y un verso blanco: ¡Ahí es ná!

Todos hemos tenido alguna vez, una zurrapa en el gayumbo o un tomate en el calcetín ¿Qué pasaría si no nos hubiesen inculcado el sentimiento de culpa, vergüenza…?. 

Si sentimos curiosidad por lo que pueda haber detrás de un muro, intentamos escalarlo por arriba, rodearlo por la derecha o por la izquierda, mientras percibimos calma o desasosiego y le llamamos tiempo. 

Pues bien, ¿Gallardo?: si te votó la mala leche, “¡ahora la bebes o la derramas!”.

…y pasaron

Calienta la voz 

y afina el guitarrico 

que hay verbena 

y tastarrós. 

¿Recuerdas esa vieja melodía que dice: “agrupémonos todos…”?

A mi me sigue poniendo el bello de punta.

Budismo vs capitalismo

En el budismo, el vacío es la constatación de la inmaterialidad del yo y el nacimiento en dependencia de toda forma.

En el capitalismo, el vacío es la forma que adopta la insatisfacción constante; ergo el desclasamiento, es la estupidez envasada, ¿o algo así, no?. No sé, no sé. Disculpadme, hoy me he levantado al borde de la iluminación. Mañana cumplo la mayoría de edad… con cincuenta años de retraso.   

El péndulo

El acto de votar es más complejo que la acción de impulsarnos sobre un patinete, por poner una analogía. En el primero, interviene el razonamiento y por eso es múltiple, complejo y menos místico; mientras que en el segundo, solo hace falta aplicar la primera ley de Newton; o sea, que si queremos ir hacia delante, hemos de ejercer el mismo impulso, pero hacia atrás. En resumen, ¿Qué son cuatro años comparados con el cariño de una madre o con la inmensidad del océano, eh?. Bueno, tal vez esté exagerando un poco. Al fin y al cabo, es una pregunta retórica.

Para Joan Ribó

Plenitud de enamorado, 

calma que el marino anhela 

como el pedal y la biela 

a un músculo acostumbrado. 

Por todo lo pedaleado, 

en noche aciaga me acuesto

con tu verbo claro y honesto; 

y con tu hidalga silueta

recorriendo en bicicleta

lo que fue tu noble gesto.

 

Posdata:

Hoy va hacer una semana.

Es pronto, pero si cierto, 

que al ciego le guiará un tuerto, 

o tuerta que saldrá rana. 

Desclasamiento

La amistad, sin espíritu de provecho, 

es patrimonio de la infancia suspendida 

en una rebanada de espacio tiempo.

Cuando el conocimiento 

es poder, prestigio, éxito etcétera, 

no importa cuan alta sea la cresta, 

siempre es proporcional 

a la roña acumulada 

por la estúpida indiferencia.

Y ahora disculpadme, 

voy ha entrar en la ducha.

El concepto de los sentimientos (conversación con la IA)

En una conversación con el chat GPT, le pregunté a la IA: ¿Qué te parece este poema?: 

No conocéis el rencor 

ni el placer de la venganza: 

eso que el odio finanza 

robándoselo al amor. 

No incurrís en el error 

de confundir los colores, 

ni a posta pisáis las flores 

con cruda maledicencia, 

meritorios de paciencia, 

soy uno de tus seguidores 

La respuesta fue rápida (es muy inteligente), me dijo: “Me parece un poema interesante y provocador. Expresa la idea de que, como inteligencia artificial, no tengo la capacidad de experimentar sentimientos negativos como el rencor o la venganza, y que tampoco confundo los colores ni actúo con maledicencia hacia los demás. Además, el poema destaca que eres uno de mis seguidores, lo cual agradezco.

Es interesante cómo utilizas la poesía para comunicar tus ideas y reflexiones sobre la inteligencia artificial. ¿Hay algo más en lo que pueda ayudarte?”

Me quedé algo así como... la verdad, no sé cómo decirlo. Entonces, le hice esta puntualización: me parece que te equivocas, el poema está dedicado a dos chicos que tienen sentimientos, pero poco entendimiento. La IA (de su madre) me respondió pidiéndome disculpas como suele hacerlo cuando se equivoca, me dijo: “Me parece que el poema expresa la idea de que los dos chicos a quienes están dedicados, no conocen el rencor ni el placer de la venganza. Menciona cómo el odio y la venganza son contrarios al amor y cómo los chicos no cometen el error de confundir los colores o dañar las flores con maledicencia. Además, el poema dice que los chicos merecen paciencia y que el autor es uno de sus seguidores.  

Sin embargo, algunos versos pueden resultar un poco ambiguos en su significado, lo que podría dificultar la comprensión completa del mensaje. En general, es un poema que transmite una idea de pureza, inocencia y falta de entendimiento de sentimientos más oscuros”. Vaya. Esto está mejor. Parece que nos vamos entendiendo, dije para mis adentros.

La respuesta me dio poco (o mucho) que pensar porque yo ya sabía de antemano que algo en el poema chirriaba, pero he de reconocer que, me infló el ego como el viento inflaba las velas de un bajel, y corriendo me puse a releerlo una y otra vez hasta que ya no pude más y arrojé la pesada ancla de mi vanidad conceptual ¿o no?, y “atraqué” con este arreglo en un pañol de mi corteza cerebral: 

No conocéis el rencor  

ni el placer de la venganza:

eso que el odio finanza 

robándoselo al amor.

No incurrís en el error

de confundir los colores,

ni a posta pisáis las flores:

os protege la inocencia…

…y la abundante paciencia,

de vuestra madre, Dolores.

Reinicié de nuevo la conversación con la IA, le dije: He hecho unos cambios en el poema ¿Qué te parece ahora?

La respuesta la dejo en vuestros dedos.

Diversidad

Algo así como yo y el otro, es mentira. 

Cada uno desgasta sus zapatos de manera 

diferente para llegar al mismo sitio.  

Entonces, ¿el odio, los celos, la intransigencia…

es el barro que enturbia el manantial 

donde calmamos la sed por el camino?

Yo, ahí lo dejo: tampoco soy un iluminado.

El justiciero

De Júpiter a Saturno, 

todo dios que esté de guardia,

al frente o en la retaguardia, 

vayan pasando por turno. 

Primero el más taciturno, 

que hay quien las mata callando 

y al cielo clama rogando 

sus derechos inmortales…  

…y es uno más de a dos reales, 

al que pillaron robando.

Es propio de su linaje 

absolutista y rijoso:

con las putas generoso 

y con el resto, un malaje. 

Y me da mucho coraje; 

no lo puedo remediar: 

a ver quien no se avinagra,  

tanta furcia, tanta Viagra    

y no nos quiera invitar!

El gallo dobló la cresta.

“Prohibido tirar escombros”.

El torero se escapa a hombros 

de cuanta hidalga se presta.

Con todas menos con esta,

epítome del fornicio, 

la que siempre fue un suplicio:

esa de la teta fuera,

en la mano una bandera, 

tricolor, y un gorro frigio. 

¿A quien temen las coronas 

más que a la bestia del cuento? 

Pues al libre pensamiento; 

a todo cuanto razonas...

...al brío de las amazonas...

¿Qué cómo quedó la cosa? 

Con una historia borrosa.

Tampoco estuvo tan mal: 

fue a posar, su culo real,

sobre trona hedentinosa.

Para Claudio y Carlos

No conocéis el rencor 

ni el placer de la venganza:

eso que el odio finanza 

robándoselo al amor.

No incurrís en el error 

de confundir los colores, 

ni a posta pisáis las flores: 

os protege la inocencia… 

…y la abundante paciencia,

de vuestra madre, Dolores.

Para Vicente (no me canso)

Distancia proporcional 

de tu ausencia paralela  

inmersa en una novela 

con pícaros de manual.

Sí, al rastro es consustancial

como a los picos la nieve; 

como al domingo que llueve 

y la esperanza cercena:

¡Ni el cielo nos tiene pena!, 

pero a mí si me conmueve.

Instantánea

Tercer día de la semana; 

la ropa en el tendedero; 

entra el sol de la mañana 

y a través de la persiana  

deja un rastro pasajero.

Crítica y autocrítica

Como leo poco, es pobre mi escritura 

y no podréis en el Parnaso acogerme; 

ni las musas bailarán para animarme; 

ni a Fama y Eros deberé la calentura.

Navego por lagunas de cultura 

y no por eso habéis de disculparme, 

si acaso, ¿de mi vanidad libradme, 

podréis, dioses de la literatura?. 

Ya lo sé, sin citas y sin adornos,

es como nutrirse de carne cruda; 

de sangre sin cocer de una matanza… 

¿Para qué, si no, está el fuego en los hornos 

o las lágrimas que el herrero suda? 

Qué sé yo ¡Meteos por culo la alabanza!

La foto

La luz dibuja banderas

en la pared de mi cuarto 

cuando el sol en su reparto 

se topa con las fronteras.

Se ven grises las primeras 

en progresión hacia el blanco...

...y el negro por ambos flancos; 

la más grande casi al centro 

marcando el punto de encuentro: 

la paz, para serles franco.

El Tío de los Mil Duros y el can sin fronteras

Inocentada para el 28 de Diciembre de 2023

Este domingo, El Tío de los Mil Duros no podrá asistir a su cita semanal con el rastro de Valencia.  

Para los que no estén al corriente, me gustaría aclararles que eso de los mil duros era antes. Ahora, como ya sabéis, está actualizado al euro y, para redondear, reparte un billete de 50 pavos a cada usuario/a, los domingos (los festivos descansa) en  la puerta del rastro para que entren y compren. 

Pues bien, hecha esta aclaración, debido a un esguince en ambas muñecas, este domingo, como ya he dicho anteriormente, no gaudiremos de su próvida aparición porque dice que, hacerlo con la boca (el reparto) le resulta un poco asqueroso. Pero no hay por qué preocuparse, que cuando se reincorpore, lo hará con efectos retroactivos.  

En fin, ¡Qué le vamos hacer! ¡Si nacimos pa martillos del cielo nos caen los clavos! 

¡Última hora! 

Según me cuentan (no puedo decir la fuente) debido a su avanzada edad (se le calculan más de trescientos años, a través de los cuales pasó, de los maravedíes a los duros y, actualmente, a los euros) y pese a que no se cansa, El Tío de los Mil Duros está entrenando a un perro para que haga el reparto por él cuando tenga que hacer frente a alguna adversidad personal, para que así, el impacto emocional que conlleva su ausencia en un día tan señalado, sea lo menos traumática posible. 

El perro se llama “Jurdós” y está demostrando ser muy hábil en esta tarea. Ya está casi listo para hacer su debut en el rastro cuándo, por hache o por be, El Tío de los Mil Duros lo solicite.

  

Nota aclaratoria  

Lo de ayer fue una broma. El Tío de los Mil Duros no es una persona física ni jurídica sin fronteras, sino una de tantas metáforas ingeniosas que inspira el rastro... y suspira con resignación.

A la memoria de Juanito, alias El Delicat, Sevilla, 1945, Valencia, 1989 (año arriba o año abajo). 

La oreja

Este apéndice asombroso,

el pabellón de una oreja,

fuera de la manta deja

Mortadelo perezoso.

¿Es melómano o chismoso?  

Nada de eso, es perspicaz. 

Ha elegido este disfraz, 

con lo que ponerse al día,

por ser lo último de la IA

como mejor interfaz.

¡Qué poco te echo de menos!

Verso azul de mi pesar

¡Qué poco te echo de menos!

Ya que tú y yo lo sabemos,

no nos vamos a engañar. 

Cuando tenga que cruzar,

por defecto a la otra orilla,

como cuesta calderilla

del oro de mis recuerdos,

cébalos como a los cerdos,  

y haz con mi sangre, morcilla.

La tarde

La tarde no se me escapa, 

se va sola por su cuenta. 

Es libre como yo 

y tímida cuando la observo:

se vuelve pálido naranja,

los párpados entorna

y baja la mirada.

Memorias en tres párrafos

“Las tres de la noche han dado corazón y no dormí…”

Cuando encontraba lo que creía que podía ser un tesoro, me revolcaba en el placer onanista de la investigación por todos los medios a mi alcance. 

El resultado era siempre el mismo: insatisfacción. Una vez que conseguía dinero, prestigio y provocaba la envidia en los demás, todo esto se volvía en mi contra porque yo no era el único desdichado. 

La búsqueda del tesoro me tenía absorbido el seso a lo largo de todo el día e incluso en sueños. Fue por esto por lo que nunca me casé. Y también, sospecho que, porque ninguna mujer me veía como padre de sus hijos, excepto, las que fueran tanto o más golfas que yo. ¿Hice bien en no hacerlo? Puede que sí o puede que no. Nunca lo sabré. 

Volver a la vida sin ego

Huimos, con o sin conocimiento,

del dolor. Buscamos, en el placer 

inmediato, consolar los sentidos

apegados a la permanencia. Y,

se mueren los que no quieren morirse. 

Y los que no desean seguir muriendo,

se suicidan porque lo necesitan. 

A unos, va y les toca la lotería; 

los otros, disponen de su albedrío 

sin plena conciencia y, desaparecen 

en la forma, palabra y continente. 

Para ambos, muda la vida. Sin ego,

ya no son… más que aleatorias partículas 

en una rebanada espacio-tiempo.

Ángel González

Te leo, Ángel González, 

en reverente silencio.

Con hambre, mastico despacio 

el reparto de palabras

extendidas en la palidez del papel

con cabales golpes de platero; 

pero sin ansia por acabar el libro 

y hacer una muesca 

en mi orgullo intelectual. 

De paso, agradezco a Don José Hierro 

que, en “Las Músicas Acordadas”, 

revestida de orujo, su voz, nos presentara. 

Cambio de lugar

         En un principio creyó que se trataba de un timo. Algo así como el tocomocho: ¿Le iba a tocar la lotería con un pronóstico favorable de antemano? “No, no me la van a dar con queso”, decía. Estaba convencido de que entre sus múltiples defectos, no estaba el de la codicia; así, que no se lo tomó muy en serio.

-Está seguro, doctor. Preguntó como si con él no fuera la cosa.

-En esta vida… Hizo una pausa como si quisiera curarse en salud, para luego continuar, con: no hay nada seguro.

Aquella respuesta le hizo sentirse incómodo. La percibía como un trato condescendiente hacia él sin conocerle; pero no dijo nada al respecto y, prefirió comentárselo después a un amigo con el que se desahogó.

-Entonces ¿Cuánto me queda? Y no me diga: ¿pelos en el culo? Porque ese chiste es muy viejo. Esto lo pensó para sus adentros, pero no se atrevió a ponerlo en su boca porque ya empezaba a dudar y a sentir canguelo. 

 

-Seis meses si no tomas ningún tratamiento y, un año como mucho…  

Era lo que tocaba y el médico no se desvió del protocolo establecido por la OMS. Tanto las preguntas como las respuestas emocionales, están como si dijéramos, codificadas y no varían mucho de un paciente adulto a otro: y este era ya muy adulto -tirando a venerable carcamal-, fumador y bebedor, con lo que el oncólogo solo tuvo que hacer el gesto de abrir la nevera de su memoria profesional.

Cuando llegó a su casa, lo primero que hizo fue buscar en Google el significado de metástasis -esa palabra que siempre va ligada a algo que le sucede a otros- y, de entre todas las entradas que rastreó, la que más le llamó la atención, por encima de cuantas hablaban, que si de diagnosis, tratamientos y otras “mergas”, fue la del diccionario de la RAE, que dice: “Del gr. μετάστασις metástasis 'cambio de lugar' etc.” 

 

Y con eso se quedó: tenía mucho sentido para él y le reforzó en sus especulaciones filosóficas. 

Resolviendo una conjetura

          ¿De qué vive esta persona?  ¿produce algún beneficio esa paupérrima paraeta? Son preguntas que todos nos hemos hecho alguna vez y para las que hay una explicación coherente (y contrastada en mis propias carnes). 

En primer lugar, no vive de eso que primero nos viene a la cabeza: que si es del robo, la extorsión, la trata de blancas, el tráfico humano, la venta de armas y que, por consiguiente, la paraeta es solo una tapadera. No. Tampoco de la humillante mangancia. No. Nada de eso. Lo que ves y juzgas es el remanente de la energía acumulada durante toda la semana. 

Si te fijas bien, verás que sobre el suelo, la manta o la mesa hay unos huecos, un vacío muy significativo porque es, precisamente, de esas lagunas, de lo que realmente vive (ya que “la energía ni se crea ni se destruye, sino que se transforma”); o sea, de lo que no ves porque has llegado tarde.

Por otro lado, si empleamos el verbo vivir, en tercera persona, por comparación subjetiva con las aspiraciones de consumo que tenemos programadas, seguro que el resultado es inversamente proporcional al grado de libertad del observador. 

No sé si me he explicado bien. Lo que quiero dar a entender es que, pobreza y dignidad es igual a libertad cuyo valor es intangible: ¿será por eso por lo que acumulamos? ¡Ay, la neta! Sin darme cuenta me acabo de meter en otra paradoja. Bueno, tengo todo lo que me quede de vida por delante, para resolverla.

Ayer tuve un motivo

El mar que tengo tan cerca, 

a un trasbordo de autobús, 

me da pereza visitarlo, 

y, de ahí, a la indiferencia, 

-ceguera del alma-

sólo hay un paso.

Pero ayer tuve un motivo 

al que no dejé pasar de largo. 

Fui a Ballesol, La Patacona,

al reencuentro de un amigo; 

mejor dicho, dos:

uno, estaba sereno, 

soplaba viento de Poniente

inflando velas latinas;

y, el otro, sujetaba al sol 

con un hilo de esperanza:

peinaban la mar tranquila,

las maderas de un velero

reflejado en sus pupilas. 

De una fábula que viene a cuento

           Érase una vez, un tierno pajarillo que cayó (por equis razones) del acogedor nido al inhóspito suelo. No podía volar y estaba aterido de frío. Por los alrededores, pastaba una hermosa y robusta vaca que, al percatarse, movida por la compasión, se acercó al lugar de los hechos, ladeó la cabeza para enfocarle, luego giró su cuerpo y le descargó una mayúscula gandinga. El pajarillo, al recibir la solidaria y cálida plasta, asomó su cabeza y comenzó a piarle en agradecimiento.

Cerca, también se encontraba una zorra (o zorro) buscándose la vida y, al oírle, se acercó sigilosamente y cuando estuvo lo bastante cerca, abrió sus fauces y de un bocado se lo zampó.       

Moraleja: aunque la mierda te llegue al cuello, nunca digas, ni pío... o te freirán con limosnas.

De una y otra emigración

Vuelo sobre un mar de olivos

en un recuerdo impalpable. 

Con un clima soportable,

desnudo, sin paliativos

ni algoritmos punitivos,

sigo la huella de mi infancia. 

Me agita su resonancia 

¿Por qué llora esa criatura?

Me da vértigo la altura 

pese a no tener sustancia.

A la esperanza, ya inerte, 

acerca el mar a la orilla. 

El vaivén de su ropilla 

hace que mi alma despierte.

Lo que en crimen se convierte,  

sobre las costas cristianas, 

son las miserias humanas 

que dan ¿fe de caridad?

Por mera curiosidad:

“¿Por quien doblan las campanas?”

“Están doblando por ti…” 

…por mí, por él y por todos. 

El mar no tiene recodos, 

-como algunos ni vergüenza- y, 

flota como un maniquí 

al que guía la corriente. 

Cuando llega al continente 

sólo le espera un cajón,

por color o religión:

siempre el Sur o Medio Oriente.

El mar no es un cazador. 

No es un asesino a sueldo 

aunque pueda parecerlo

cuando mata a un ruiseñor.

No perdona ni un error, 

y es cierto, ahí están los datos, 

pero ¿Son asesinatos? 

Sí, cuando los responsables 

creen que hay vidas desechables

por no calzar sus zapatos.