¿Quién soy yo? ¿Qué hago aquí?
¿soy un árbol que da sombra
y al que visita la alondra
cada año por abril?
Lo cierto es que no elegí,
pero todo esto me asombra:
soy polvo bajo la alfombra
que con mis actos barrí.
¿Qué más puedo reprocharme,
cuando el que más o el que menos,
tirita de soledad?
Al sol, ni paso frío ni hambre,
como el loto que en los cienos
arraiga su libertad.
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