Si en El Rastro buscas perlas,
o al caco que te ha robao,
ni lo uno ni lo otro encuentras.
La joya la llevas dentro;
los bandidos por doquier:
solo alguno prisionero.
Son muchos; pero aún hay hueco
en cualquier "estaripé"
(el que va ha dejar El Tuerto)
donde solo hay presupuesto,
para inflarse de comer,
"garibolos" por decreto.
Con el tabaco tosía,
le eché hachís y toso igual;
pero con más alegría
Toser y tos, me recuerda,
que al toser tiro las ansias
y de TOS es el planeta.
Era un gran calamidad.
Murió, y en su funeral,
gemían sus acreedores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario