En el árbol que han plantado,
debajo de mi ventana,
sin esperar a mañana
ya un pájaro se ha posado,
y en lo poco que ha tardado,
(no llega ni a la semana)
para la ordenanza urbana,
consta como empadronado.
¡Toma mando en el castillo
sin almenas ni murallas!
¡Muerde el aire con el pico!
Vuela, vuela, pajarillo,
de donde vengas o vayas,
siendo libre, ya eres rico.
han plantado un arbolillo;
se ha posado un pajarillo
para cantarme una nana.
Nunca cierro la persiana
que en la cara son mis ojos,
y en el corazón, cerrojos,
tengo para lo que veo:
retorcido, tosco, feo:
no entre violetas y rojos.
¿Qué no ves el cartel
de “Cerrado ahora”?
¿Qué? No molestas.
Pásate cuando quieras
¿Cuándo? Otro día.
Hasta un palacio
para el gato es un gueto,
por eso escapa…
…y se escapó
El Siddhartha del suyo,
por la muralla.
Ahora bien, cuando lo hacemos por imposición subliminal de la sociedad, tras el poder, dinero, éxito, fama o cualquiera otra consideración espuria, puede tener serias consecuencias porque sacrificamos nuestra estabilidad emocional.
Es cuanto puedo decir, basándome en mi propia experiencia. Eso y también esto otro: que existe un lugar, personalizado, donde caen incesantes, los que apuestan y pierden.
porque entonces no querría
morirme nunca… o, al menos,
no antes de habérmelo gastado todo,
puesto que, de no caer fulminado,
con cita previa, cuando menos, más sufriría.
repletos de deseos;
dormidos vamos
por la calle: un
contenedor de anhelos
sin reciclar.
Un loto escojan,
si un cojo entra en el lote,
pues, disimulen;
miren de lado,
lo tiran, y especulen
limpio de lodo.
Vicente, tienes
unos cuantos mensajes,
y yo, una pérdida.
La soledad
que ahora calzas, no te hace
escoceduras.
Corres y ríes;
saltas sobre el mar como
canto rodado.
El tiempo teje
en tanto la madeja
se desovilla
inexorable,
y estrenas soledad
de punta en blanco.
Galopa libre,
que yo aquí muerdo con
feroces versos.
Queda pendiente
ese café que juntos
nos tomaremos.
Debido a las bajas pasiones de mi corazón,
mortificantes recuerdos
se arrastran, uno tras otro,
hasta alcanzar un clímax en mi mente:
el pronóstico es de inestabilidad
y abundantes preocupaciones.
es un contenedor de nuestro acervo;
peca de ingenuo y, tienta más al cuervo
lo que reluce que lo cultural.
Como relevo generacional,
vintage del ochenta y cuatro, observo
el pico del corvus: su fatuo verbo,
dómine, de pedante recital…
Tuve, por treinta y cinco años, un puesto
(mas aposté y perdí, virgo y vergonya)
y, como un día, fue el rastro mi Alma Máter,
llegados a este punto, manifiesto:
que estoy harto de ser guapo y mear colonia.
¡Ah! Y columpiarme en la cadena el váter.
sonando clin clin, clan clan,
y lo hace con mucho afán
porque de nada se fía.
Por el cielo, noche y día,
aviones vienen y van;
yo no sé si ellos sabrán…
...mas, yo me preocuparía.
Oigo y veo por la ventana,
tanto cielo como calle,
cuando baje la persiana
seré como la manzana
que cualquiera en el suelo halle…
…y un Manzano en el nirvana.
La luna deja un rastro irisado
por donde pasa el tranvía
repicando clin clin, clan clan,
porque cuando va lleno, avisa.
Con alma inquieta,
de apuros sobrepasado,
camina a tientas y expectante
y, en la frente, un sello: “Denegado”.
Pobre, pero curioso,
se acerca a un contenedor,
de cuyo fondo brota,
un impermanente loto.
No digo que se iluminara;
pero, así pasó un día, un año y otro,
consciente de que envejecía:
hoy es, vintage de los ochenta.
