Mover los músculos del pensamiento
es un buen ejercicio de creatividad:
sin duda, el mejor entretenimiento.
De la dependencia nace
todo lo que hay entre el hombre y la bacteria,
el sol, el aire, el agua y la tierra.
El placer inmediato se condensa
como lo hace el vapor de agua, en cumulolimbos,
y caen chubascos de indiferencia.
Despeja los nubarrones,
del karma colectivo,
El Anticiclón de la Paciencia.
No es brillante, pero lo intenta.
Practica con los arrayanes
y un viejo mirlo que la observa,
la joven aspirante a guitarrera
cuando del conservatorio sale.
Las notas, envueltas en palosanto,
hacen más respirable al aire
que circula por el hormigón
y el anticiclón de la paciencia,
entre naturaleza y nailon.
La luz es de sereno claroscuro,
y, a la vez, noche y día;
así, ninguno de los dos moría:
instante que capturo.
El odio, el rencor,
la sed de venganza,
hieren mi confianza
sin tener forma corpórea.
La ira echa leña el fuego,
lo que hace hervir mi sangre:
cuanto más juicio y apego,
menos deja de acosarme.
Aunque me importe tres bledos,
como el mito de la Atlántida,
yo no sé física cuántica,
pero cuento con los dedos.
Son ciento setenta y un pedos
los que valieron por mil.
Todos follón de albañil
menos cinco de señorita:
por su textura exquisita,
pusieron el perejil.
La emoción revive las brasas del recuerdo
(agradable o desagradable,
dulce o amargo, pero nunca neutro)
y la conciencia es su termostato.
No hay dos envidias,
una buena y otra mala,
sino una sola
y varias perspectivas
que comparten el mismo
punto de fuga: el albedrío.
Mindfulnes
¿Quién puede permanecer seguro,
en la nave de sus convicciones,
cuando el mar de la experiencia
es proceloso, extenso, profundo
y lleno de contradicciones?.
El surco se desteje en la gramola,
va de principio a fin
y viceversa, ahora es yan, luego yin
como espiral de una ola.
El vívido recuerdo del momento
que vagaba disperso,
impregna la rebanada de un verso
y extiende el movimiento.
Repleto está el tendedero
esperando mi revancha:
me he currado con la plancha
y en mis trece persevero.
De este encono de soltero
que a la plancha ni saluda,
sale ganando la arruga;
más, mientras vaya vestido,
no me importa que, hecha un higo,
vaya luciendo una muda.
