CUIDADO AL ABRIRLO

Mi infancia es un archivo malicioso
plagado con el virus de la culpa.
Profundamente, triste y doloroso.

DE LA CUNA A LA CUNETA

Poca Ropa no decide, en la guerra,
a quien mata. Si muere o cae herido,
total, si para palmar ha nacido,
no importa el sitio donde se le entierra.

ODIO LA GUERRA!

Poca ropa cogió su fusil.
Marchó al frente y nada más se supo:
si mató en legítima defensa;
murió en tierra de nadie; o si herido    
cayó por el horror de la guerra.

PARA BLAS: SINCERAMENTE

Por la noche le cobija
el útero de un cajero.
No va al banco a por dinero.
Mulle las ramas de acacia,
y, en el zaguán, se echa al suelo.

ACURRÚCATE EN LA CAMA

Si ves que llueve en domingo,

acurrúcate en la cama

y no te apures si pierdes;

ganas, porque no das lástima

ni te comerán los buitres.